69 - Сергей Маслаков

А это уже не прос­то бом­ба, а тер­мо­ядер­ная ре­ак­ция в дей­ствии.

А муд­ре­цы: «Вот те­перь ви­дим, что ты не в се­бе. Ибо го­ворить та­кую не­сус­ветную чушь мо­жет лишь боль­ной!».

А не­веж­да, что? Он уже ни­чего на это не от­ве­ча­ет. Ибо нет смыс­ла.

ВДОХНОВЕНИЕ

«Неж­ность, доб­ро­ту, про­щение, по­мощь, под­дер­жку про­яви се­год­ня. Зав­тра... мо­жет быть уже поз­дно».

Для тех, кто не в кур­се, при­дет­ся от­крыть один чрез­вы­чай­но боль­шой сек­рет... Вдох­но­вение - это си­ла! Си­ла, спо­соб­ная сдви­гать го­ры. По­тому что Вдох­но­вение об­ла­да­ет не­пере­дава­емым по­тен­ци­алом тво­рящей энер­гии. Ес­ли в этом ми­ре и про­из­во­дились ког­да-ли­бо по нас­то­яще­му ве­ликие ве­щи, то они про­из­во­дились под вли­яни­ем имен­но Вдох­но­вения. Вдох­но­вение ок­ры­ля­ет. Оно де­ла­ет воз­можным не­воз­можное. Ес­ли вы­делить из всех по­жела­ний, ко­торые мож­но бы­ло бы по­желать че­лове­ку, ос­новное и на­ибо­лее зна­чимое, на пер­вом мес­те, дол­жно бы­ло бы сто­ять имен­но оно - Вдох­но­вение.

Здо­ровье! Ска­жет кто-то. Не да­ром ведь и по­говор­ка го­ворит: «Бы­ло бы здо­ровье. Ос­таль­ное всё при­ложит­ся...» Эту по­говор­ку мож­но ос­по­рить та­ким не­затей­ли­вым ар­гу­мен­том: ес­ли у че­лове­ка есть от­но­ситель­ное здо­ровье, но нет Вдох­но­вения, то без Вдох­но­вения здо­ровье мо­жет дос­та­точ­но быс­тро сдуть­ся, как воз­душный ша­рик. И нап­ро­тив, ес­ли у че­лове­ка нет здо­ровья, но по­яв­ля­ет­ся Вдох­но­вение, да­же смер­тель­ная бо­лезнь по­теря­ет над ним власть. По­тому что Вдох­но­вение - это не прос­то си­ла, это си­ла жи­вот­во­рящая. То есть - тво­рящая Жизнь.

Ин­те­ресен тот факт, что од­ним из ос­новных ис­точни­ков Вдох­но­вения для че­лове­ка яв­ля­ет­ся... дру­гой че­ловек. Один че­ловек яв­ля­ет­ся ка­налом для при­хода Вдох­но­вения к дру­гому. И что са­мое ин­те­рес­ное (и не­ведо­мое для боль­шинс­тва лю­дей), так это то, что для то­го, что­бы че­рез од­но­го к дру­гому приш­ло Вдох­но­вение, мно­гого не на­до. Для это­го нет на­доб­ности на­туж­но ту­жит­ся, как во вре­мя за­пора, да­бы вы­давить из се­бя неч­то та­кое, зна­чимое... На­туж­ным ту­жени­ем Вдох­но­вение не вы­давишь. Это яв­ля­ет­ся па­радок­сом, но Вдох­но­вение по­рож­да­ет­ся ка­чес­твен­но ины­ми дей­стви­ями и от­но­шени­ем.

Они очень по­хожи на жен­скую неж­ность. Тон­кие, воз­душные, не­навяз­чи­вые. Нас­то­ящие ис­крен­ность и учас­тие - они не «же­лезо­бетон­ные». Они, как взма­хи крыль­ев ба­боч­ки. Поч­ти не­уло­вимые, неб­роские, не ла­вино­об­разные. И нес­мотря на свою не­замет­ность в них вло­жена эта си­ла, спо­соб­ная по­беж­дать не­побе­димое и ожив­лять не­ожив­ля­емое.

В на­ше вре­мя лю­ди на­учи­лись мно­гому. Од­но­му из то­го, че­му они на­учи­лись, так это быть не вдох­но­вите­лями, а по­дави­теля­ми. Стер­возность, быд­ло­ватость, вам­пи­ризм, тол­сто­кожесть, буль­до­жес­тво, па­зёрс­тво, нах­ра­пис­тость се­год­ня в мо­де.

Но, Бо­же! Нас­коль­ко же че­ловек об­кра­дыва­ет се­бя, из­брав по­доб­ный путь. Ори­ен­та­ция на по­луче­ние, и по­рой - лю­бой це­ной, это все рав­но, как ес­ли ока­зать­ся не­под­го­тов­ленным и не­эки­пиро­ван­ным в са­мом цен­тре деб­рей Ама­зон­ки. Жи­вым от­ту­да выб­рать­ся не прос­то слож­но, а прак­ти­чес­ки не­воз­можно.

В Пи­сани­ях ска­зано: «Да­ющий бла­гос­ло­вен боль­ше, чем по­луча­ющий...» Вы та­кое не ис­пы­тыва­ли?

Стань­те ка­налом Вдох­но­вения для ко­го-то и пос­мотри­те на ре­зуль­тат. На ре­зуль­тат то­го, ка­кое вли­яние это про­из­ве­дет на вас са­мих.

Поп­ро­буй­те. Вам это пон­ра­вит­ся...)

ШЛАК

«Поз­на­вай прав­ду о се­бе са­мом. Сам».

Жизнь, ко­торая уже са­ма по се­бе яв­ля­ет­ся од­ним ве­ликим Па­радок­сом, мож­но бы­ло бы срав­нить с ис­кусным го­беле­ном, сот­канным из ог­ромно­го мно­жес­тва па­радок­сов раз­ной ве­личи­ны, каж­дый из ко­торых име­ет свою собс­твен­ную ок­раску, сю­жет, ма­тери­ал, по­доп­лё­ку. И при­чин­но-следс­твен­ную связь. И эти при­чин­но-следс­твен­ные свя­зи сво­дят, по­рой, с ума, так как доб­рать­ся до су­ти то­го или ино­го па­радок­са не хва­та­ет ни моз­гов, ни чувс­тво­ваний, ни ин­ту­иции. На то он и па­радокс. Вещь в боль­шинс­тве сво­ём не­объ­яс­ни­мая.

В сво­ей по­пыт­ке дать обос­но­вания тем или иным со­быти­ям, па­радок­сам, в изо­билии по­сеща­ющих каж­до­го из нас, че­ловек на­тал­ки­ва­ет­ся с раз­бе­гу на же­лезо­бетон­ную сте­ну, раз­би­вая се­бе нос. По­тому что па­радок­сы не впус­ка­ют в свои сок­ро­вен­ные кла­довые тайн да­же тех, в чь­их жиз­нях они воз­ни­ка­ют. И, за­час­тую, ни­чего не ос­та­ёт­ся, как лишь при­нимать па­радокс, как он есть. Без объ­яс­не­ний.

Тот, кто не жи­вет у­еди­нён­но в ски­те, изо­лиро­вав се­бя от дру­гих пред­ста­вите­лей че­лове­чес­кой ра­сы, на­вер­ня­ка стал­ки­вал­ся с та­ким па­радок­сом, ко­торый так и мож­но бы­ло бы наз­вать - «Шлак». (Шлак это то, что, в час­тнос­ти, ос­та­ёт­ся от сго­рев­ше­го уг­ля. Что сго­рело - сго­рело, что ос­та­лось - го­рению не под­ле­жит. Обыч­но этот шлак вы­киды­ва­ют за не­надоб­ностью.)

Че­ловек - как тот уголь. Он мо­жет ле­жать се­бе где-то бес­формен­ной ку­чей, чер­ный та­кой, пыль­ный, неп­ригляд­ный. Но од­нажды он по­пада­ет в ус­ло­вия, ко­торые вклю­ча­ют его по­тен­ци­алы. Он за­гора­ет­ся. Го­рит яр­ко. Го­рит жар­ко. Но по про­шес­твии вре­мени го­рения его за­пал увя­да­ет, пла­мя ста­новит­ся всё мень­ше. И на­конец всё то, что, ка­залось бы, ос­та­ёт­ся от че­лове­ка - это шлак. И не по при­чине то­го, что приш­ла ста­рость. Прос­то...

Прос­то в си­лу тех или иных об­сто­ятель­ств че­ловек уже не мо­жет ни­чего сде­лать для сво­его ок­ру­жения. Он де­лал для них всё, что мог и как мог. И, ко­неч­но, он го­рел. И ок­ру­жа­ющие этим поль­зо­вались. Они гре­лись око­ло не­го, ког­да им бы­ло хо­лод­но, и он све­тил им, ког­да вок­руг бы­ло, хоть глаз вы­коли. То есть ког­да они нуж­да­лись в нём и его го­рении, он го­рел. Но ког­да нас­ту­па­ет вре­мя не­надоб­ности в че­лове­ке и его го­рении, он тух­нет. И прев­ра­ща­ет­ся в шлак. Но! Шла­ком он яв­ля­ет­ся лишь для тех, кто его за та­ково­го вос­при­нима­ет, тем или иным об­ра­зом да­вая ему это по­нять. Пос­те­пен­но при­водя его к собс­твен­но­му убеж­де­нию, что он та­ким и яв­ля­ет­ся. От­ра­бот­кой. Шла­ком. Ни­чем.

И вот сам па­радокс: сто­ит это­му «шла­ку» по­пасть в дру­гую сре­ду, в дру­гое ок­ру­жение, как от­ку­да не возь­мись, вдруг, в нём вспы­хива­ет Огонь. Вспы­хива­ет с но­вой си­лой. Го­рит яр­ко. Го­рит жар­ко. Он воз­вра­ща­ет­ся к жиз­ни. Вер­нее - Жизнь но­вой си­лой на­чина­ет бить из не­го, как выб­ро­сы рас­ка­лён­ной ла­вы во вре­мя из­верже­ния вул­ка­на. Что это? Он же ду­мал, что он шлак. Его в этом поч­ти убе­дили...

Нет. Не шлак. Прос­то на­ходишь­ся сре­ди не тех лю­дей. И раз­би­ва­ешь се­бе лоб в по­пыт­ке све­тить и обог­ре­вать тех, кто в этом тво­ём све­чении и обог­ре­вании не нуж­да­ет­ся.