Последняя осень. Стихотворения, письма, воспоминания современников - Николай Рубцов

Портовая ночь

На снегу, как тюлени,      Лежат валуны,Чайки плещутся в пене      Набежавшей волны.Порт в ночи затихает,      Все закончили труд,Огоньками мигает      Их домашний уют…Вдруг вода загрохочет      У бортов кораблей,Забурлит, заклокочет,      Как в кипящем котле.И под шум стоголосый,      Пробуждаясь, опятьБудут жены матросов      Свет в домах зажигать.Будет снова тревожен      Их полночный уют,И взволнованно тоже      Дети к окнам прильнут.Знать, поэтому шквалам,      Нагоняющим жуть,К заметеленным скалам      Корабли не свернуть.

В кочегарке

Вьется в топке пламень белый,Белый-белый, будто снег,И стоит тяжелотелыйВозле топки человек.Вместо «Здравствуйте»:— В сторонку! —Крикнул: — Новенький, кажись? —И добавил, как ребенку:— Тут огонь, не обожгись! —В топке шлак ломал с размахуЛомом, красным от жары.Проступали сквозь рубахуПотных мускулов бугры.Бросил лом, платком утерся.На меня глаза скосил:— А тельняшка, что, для форсу? —Иронически спросил.Я смеюсь: — По мне для носкиЛучше вещи нету, факт!— Флотский, значит? — Значит, флотский.— Что ж, неплохо, коли так!Кочегаром, думать надо,Ладным будешь, — произнесИ лопату, как награду,Мне вручил: — Бери, матрос!…Пахло угольным угаром,Лезла пыль в глаза и рот,А у ног горячим паромШлак парил, как пароход.Как хотелось, чтоб подулоВетром палубным сюда:Но не дуло. Я подумал:«И не надо! Ерунда!»И с таким работал жаром,Будто отдан был приказСтать хорошим кочегаромМне, ушедшему в запас!

Морские выходки

(По мотивам Д. Гурамишвили)

Я жил в гостях у брата.Пока велись деньжата,      все было хорошо.Когда мне стало туго —не оказалось друга,      который бы помог…

Пришел я с просьбой к брату.Но брат свою зарплату      еще не получил.Не стал я ждать получку.Уехал на толкучку      и продал брюки-клеш.

Купил в буфете водкуи сразу вылил в глотку      стакана полтора.Потом, в другом буфете —дружка случайно встретил      и выпил с ним еще…

Сквозь шум трамвайных станцийя укатил на танцы      и был ошеломлен:на сумасшедшем кругесменяли буги-вуги      ужасный рок-н-ролл!

Сперва в толпе столичнойя вел себя прилично,      а после поднял шум:в танцующей ватагекакому-то стиляге      ударил между глаз!

И при фонарном светеочнулся я в кювете      с поломанным ребром.На лбу болела шишка,и я подумал — крышка!      Не буду больше пить!..

Но время пролетело.Поет душа и тело,      я полон новых сил!Хочу толкнуть за грошивторые брюки-клеши,      в которых я хожу.

1957 Ленинградская обл. пос. Приютино

Северная береза

Есть на Севере береза,Что стоит среди камней.Побелели от морозаВетви черные на ней.На морские перекресткиВ голубой дрожащей мглеСмотрит пристально березка,Чуть качаясь на скале.Так ей хочется «Счастливо!»Прошептать судам вослед.Но в просторе молчаливомКораблей все нет и нет…Спят морские перекрестки,Лишь прибой гремит во мгле.Грустно маленькой березкеНа обветренной скале.

1957 * * *

«Не подберу сейчас такого слова…»

Не подберу сейчас такого слова,Чтоб стало ясным все в один момент.Но не забуду Кольку БеляковаИ Колькин музыкальный инструмент.

Сурова жизнь. Сильны ее удары,И я люблю, когда взгрустнется вдруг,Подолгу слушать музыку гитары,В которой полон смысла каждый звук.

Когда-то я мечтал под темным дубом,Что невеселым мыслям есть конец,Что я не буду с девушками грубымИ пьянствовать не стану, как отец.

Мечты, мечты… А в жизни все иначе.Нельзя никак прожить без кабаков.И если я спрошу: «Что это значит?» —Мне даст ответ лишь Колька Беляков.

И пусть сейчас не подберу я слова.Но я найду его в другой момент,Чтоб рассказать про Кольку БеляковаИ про его чудесный инструмент.

1957

Где веселые девушки наши!

Как играли они у березНа лужке, зеленеющем нежно!И, поплакав о чем-то всерьез,Как смеялись они безмятежно!

И цветы мне бросали: — Лови!И брожу я, забыт и обижен:Игры юности, игры любви —Почему я их больше не вижу?

Чей-то смех у заросших плетней,Чей-то говор все тише и тише,Спор гармошек и крики парней —Почему я их больше не слышу?

— Васильки, — говорю, — васильки!Может быть, вы не те, а другие,Безразлично вам, годы какиеПровели мы у этой реки?

Ничего не сказали в ответ.Но как будто чего выражали —Долго, долго смотрели вослед,Провожали меня, провожали…

А дуба нет…

Поток, разбуженный весною,Катился в пене кружевной,И озаряемый луноюСветился тихо край родной.Светился сад, светилось полеИ глубь дремотная озер, —И ты пошла за мной без воли,Как будто я гипнотизер…Зачем твой голос волновалсяИ разливался лунный свет?Где дуб шумел и красовался,Там пень стоит… А дуба нет…

На гулянье

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});