Записки о войне. Стихотворения и баллады - Борис Слуцкий

«Всем лозунгам я верил до конца…»

Всем лозунгам я верил до концаИ молчаливо следовал за ними,Как шли в огонь во Сына, во Отца,Во голубя Святого Духа имя.

И если в прах рассыпалась скала,И бездна разверзается немая,И ежели ошибочка была —Вину и на себя я принимаю.

В деревне

Очередь стоит у сельской почты —Длинная — без края и межей.Это — бабы получают то, чтоЗа убитых следует мужей.

Вот она взяла, что ей положено.Сунула за пазуху, пошла.Перед нею дымными порошамиСтелется земля — белым-бела.

Одинокая, словно трубаНа подворье, что дотла сгорело,Руки отвердели от труда,Голодуха изнурила тело.

Что же ты, солдатская вдова,Мать солдата и сестра солдата, —Что ты шепчешь? Может быть,                     слова,Что ему шептала ты когда-то?

Песня

На перекрестке пел калека.

Ползет обрубок по асфальту,Какой-то шар.Какой-то ком.Поет он чем-то вроде альта,Простуженнейшим голоском.

Что он поет,К кому взываетИ обращается к кому,Покуда улица зевает?Она привыкла ко всему.

— Сам — инвалид.Сам — второй группы.Сам — только год пришел с войны. —Но с ним решили слишком грубо,С людьми так делать не должны.

Поет он мысли основныеИ чувства главные поет,О том, что времена иные,Другая эра настает.

Поет калека, что эпохаТакая новая пришла,Что никому не будет плохо,И не оставят в мире зла.

И обижать не будут снохи,И больше пенсию дадут,И все отрубленные ногиСами собою прирастут.

Терпенье

Сталин взял бокал вина(Может быть, стаканчик коньяка),Поднял тост — и мысль его должнаСохраниться на века:За терпенье!

Это был не просто тост(Здравицам уже пришел конец).Выпрямившись во весь рост,Великанам воздавал малецЗа терпенье.

Трус хвалил героев не за честь,А за то, что в них терпенье есть.

«Вытерпели вы меня», — сказалВождь народу. И благодарил.Это молча слушал пьяных зал.Ничего не говорил.Только прокричал: «Ура!»Вот каковская была пора.

Страстотерпцы выпили за страсть,Выпили и закусили всласть.

Хозяин

А мой хозяин не любил меня —Не знал меня, не слышал и не видел,А все-таки боялся, как огня,И сумрачно, угрюмо ненавидел.Когда меня он плакать заставлял,Ему казалось: я притворно плачу.Когда пред ним я голову склонял,Ему казалось: я усмешку прячу.А я всю жизнь работал на него,Ложился поздно, поднимался рано.Любил его. И за него был ранен.Но мне не помогало ничего.А я возил с собой его портрет.В землянке вешал и в палатке вешал —Смотрел, смотрел,            не уставал смотреть.И с каждым годом мне все реже, режеОбидною казалась нелюбовь.И ныне настроенья мне не губитТот явный факт, что испокон вековТаких, как я, хозяева не любят.

«Человечество делится на две команды…»

Человечество делится на две команды.На команду «смирно»И команду «вольно».Никакие судьбы и военкоматы,Никакие четырехлетние войныНе перегонят меня, не перебросятИз команды вольныхВ команду смирных.Уже пробивается третья проседьИ молодость подорвалась на минах,А я, как прежде, отставил ногуИ вольно, словно в юные годы,Требую у жизни совсем немного —Только свободы.

«Когда мы вернулись с войны…»

Когда мы вернулись с войны,Я понял, что мы не нужны.

Захлебываясь от ностальгии,От несовершенной вины,Я понял: иные, другие,Совсем не такие нужны.

Господствовала прямота,И вскользь сообщалось людям,Что заняты ваши местаИ освобождать их не будем.

А звания ваши, и чин,И все ордена, и медали,Конечно, за дело вам дали.Все это касалось мужчин.

Но в мир не допущен мужской,К обужам его и одеждам,Я слабою женской рукойОбласкан был и обнадежен.

Я вдруг ощутил на себеТо черный, то синий, то серый,Смотревший с надеждой и веройВзор.И перемену судьбе

Пророчествовали и гласилиНе опыт мой и не закон,А взгляд —И один только он —То карий, то серый, то синий.

Они поднимали с земли,Они к небесам увлекали,И выжить они помогли —То синий, то серый, то карий.

Иваны

Рассказывают,      что вино развязываетЗавязанные насмерть языки,Но вот вам факт,      как, виду не показывая.Молчали на допросе «мужики».

Им водкой даровою              в душу                  лезут ли,Им пыткою ли      пятки горячат, —Стоят они,      молчат они,              железные!Лежат они,       болезные,             молчат!

Не выдали они          того, что ведали,Не продали        врагам родной землиСолдатского пайка военных сведений,Той малости,         что выдать бы могли.

И, трижды обозвав солдат                   Иванами,Четырежды        им скулы расклевав,Их полумертвыми            и полупьянымиПоволокли       приканчивать                в подвал.

Зато теперь,        героям в награждение,Иных имен      отвергнувши права,Иваном называет при рожденииКаждого четвертого               Москва.

Как я снова начал писать стихи

Как ручные часы — всегда с тобой,Тихо тикают где-то в мозгу.Головная боль, боль, боль.Боль, боль — не могу.

Слабая боль головная,Тихая, затухающая,Словно тропа лесная,Прелью благоухающая.Скромная боль, невидная,Словно дождинка летняя,Словно девица на выданьи,Тридцати — с чем-нибудь — летняя.

Я с ней просыпался,С ней засыпал,Видел се во сне,Ее сыпучий песок засыпалПути-дорожки         мне.И вот головной тик — стих,Тряхнуть стариной.И вдруг головной тик — стих,Что-то случилось со мной.

Помню, как ранило: по плечуХлопнуло.      Наземь лечу.А это — как рана наоборот,Как будто зажило вдруг:Падаешь вверх,Отступаешь впередВ сладостный испуг.

Спасибо же вам, стихи мои,За то, что, когда пришла беда,Вы были мне вместо семьи,Вместо любви, вместо труда.Спасибо, что прощали меня,Как бы плохо вас ни писал,В тот год, когда, выйдя из огня,Я от последствий себя спасал.Спасибо вам, мои врачи,За то, что я не замолк, не стих.Теперь я здоров! Теперь — ворчи,Если я чем совру,            мой стих.

«А в общем, ничего, кроме войны!..»

А в общем, ничего, кроме войны!Ну хоть бы хны. Нет, ничего. Нисколько.Она скрипит, как инвалиду — койка.Скрипит всю ночь вдоль всей ее длины.

А до войны? Да, юность, пустяки.А после? После — перезрелость, старость.И в памяти, и в сердце не осталось,кроме войны, ни звука, ни строки.

Война? Она запомнилась по дням.Все прочее? Оно — по пятилеткам.Война ударом сабли меткимнавеки развалила сердце нам.

Все прочее же? Было ли оно?И я гляжу неузнающим взглядом.Мое вчера прошло уже давно.Моя война еще стреляет рядом.

Конечно, это срыв, и перебор,и крик,и остается между нами.Но все-таки стреляет до сих порвойнаи попадает временами.

От составителя