Ложь во спасение - Ольга Егорова

Лицо Пабло Гавальды в лунном свете кажется мне смертельно бледным. За считанные секунды, за то время, пока я сосредоточенно пялилась на тротуарную плитку, оно изменилось, перестав быть лицом живого человека. Его глаза теперь наполнены страхом, и этот страх парализует меня еще до того, как я успеваю понять, чем он вызван.

Чья-то рука ложится мне на плечо. Рука тяжелая, чужая и недружелюбная. Я каменею. Липкое сердце медленно стекает вниз и перестает биться. Слышу щелчок – луна, отраженная в стальном лезвии ножа, вспыхивает в районе моего горла. Звездам тесно на узкой дорожке, некоторое время они толкаются, борются друг с другом, как пенсионеры в утреннем троллейбусе за место у окошка, затем побежденные улетают обратно на небо, а победители усаживаются на лезвии, как птицы на жердочке.

Вот как, оказывается, это бывает.

Нас окружает странная тишина. Сколько их – двое, трое, думаю я. Почему они молчат? Они убьют нас сразу или сначала ограбят и изнасилуют? В том, что убьют, я совершенно не сомневаюсь. Вздыхаю – страх почему-то отпускает меня, наверное, от безысходности – и чувствую только жалость. Всепоглощающую жалость к самой себе, несчастной и глупой, нелепой девчонке, которая ничего еще не успела в этой жизни. Не успела закончить университет, не успела выучить испанский и стать переводчицей, не успела даже влюбиться. Если, конечно, не брать в расчет эту историю, случившуюся в ресторане «Эскориал».

Легкое головокружение заставляет меня покачнуться. Не стоило этого делать – переступив с ноги на ноги, символично наступаю на шов между плитками. Теперь уже, наверное, не стоит надеяться даже на чудо. Холодок металла касается моей кожи, я чувствую легкий нажим, кровь начинает пульсировать в месте соприкосновения с лезвием, преодолевая препятствие.

– Стоять, – слышу колючий шепот над ухом.

С того момента, как я подняла глаза и увидела искаженное страхом лицо Пабло Гавальды, прошло не больше двадцати секунд. За эти короткие секунды я старею на двадцать лет – если дело пойдет так и дальше, я, пожалуй, успею умереть от старости прежде, чем лезвие совершит свой короткий путь внутрь моей плоти. Боже, как долго тянется время! Кажется, оно остановилось совсем. Все застыло вокруг, не движутся звезды на небе, серое облако окаменело, зацементировалось и собирается упасть вниз, чтобы раздавить мир своей исполинской тяжестью. Терять больше нечего, финал предсказуем и неизбежен.

Мне не хочется умирать. Умирать сейчас страшно и обидно. Только вот помощи ждать неоткуда и не от кого. Или все-таки?…

«Послушай, – мысленно шепчу, уставившись на небо. Именно там, как считает большинство, проживает в своих апартаментах Тот, Кто Может Помочь. В детстве я всегда представляла себе его сидящим в обитом темно-вишневым бархатом кресле, установленном на пышном прозрачном облаке. – Послушай, я ведь не часто обращаюсь к тебе. Последний раз это было, кажется, лет семь или восемь назад, помнишь? Ты ведь тогда помог мне, помоги и теперь. Ну что тебе стоит? Я не хочу умирать, понимаешь? Я хочу пожить еще хоть немного. Хотя бы несколько дней. Или даже часов. Разве это так сложно – подарить человеку несколько часов жизни? Пусть это случится со мной позже. Только не здесь и не сейчас. Прошу тебя. Прошу тебя, сделай же что-нибудь…»

Тот, Кто Может Помочь молча раздумывает над моей просьбой. Чаша весов может склониться в любую сторону, от меня теперь уже ничего не зависит. Ждать – это все, что мне остается. Я жду терпеливо, а тонкая струйка горячей крови уже стекает вниз из разорванных капилляров верхнего слоя кожи. С каждой секундой нажим лезвия становится все крепче. Сколько таких секунд у меня осталось?

Пабло Гавальда делает шаг вперед.

«Сумасшедший, – думаю я, – тебе нужно бежать отсюда не оглядываясь. К твоему горлу никто не приставил лезвия ножа, и нужно быть полным идиотом, чтобы не воспользоваться таким шансом».

– Стоять! – снова колючий шепот над ухом. Не шепот даже, а шипение.

Пабло Гавальда делает еще шаг. Еще и еще один, последний.

Терять уже нечего, сейчас все случится. Страх отступает, и я, резко наклонив голову, кусаю зубами руку, сжимающую мое плечо. Слышу чей-то крик, приглушенный звук удара. Новая боль, туман застилает глаза, небо падает вниз, сталкивается с землей, я лечу вниз вместе с небом и ударяюсь лицом о тротуарную плитку. Зачем-то пытаюсь подняться, но сил нет, а боль нарастает, парализует движение. Приглушенные вскрики, ругань и звуки ударов. Снова и снова – а потом вдруг становится тихо. Эта оглушающая тишина не может быть настоящей, я либо умерла, либо потеряла слух.

Чья-то рука снова ложится мне на плечо. Прикасается к волосам, медленно отводя в сторону пряди, упавшие на лицо. Дежурный ангел? Сквозь дымку я вижу его темные глаза и капельки пота на лбу.

Первая глупая мысль, которая приходит мне в голову: вот уж не ожидала, что гитаристы бывают еще и каратистами.

– Анна, – слышу рядом его встревоженный голос. – Анна, с вами все в порядке?

Киваю в ответ, потому что не могу разговаривать.

Да, я Анна.

И со мной, кажется, все в порядке. Я даже не умерла.

Вечер следующего дня – розовый, как сахарная вата. Пахнет весной, несмотря на то что на дворе середина осени. Вокруг – только нежные полутона, никаких контрастов и ярких цветовых пятен. Теплое солнце садится за горизонт, я щурюсь от бледно-желтых лучей, слепящих глаза, и отпиваю глоток вина из бокала.

Вино в моем бокале на этот раз обычное, какая-то не очень дорогая молдавская марка. Но вкус у него приятный. Пью маленькими глотками, смакуя удовольствие. В летнем кафе кроме нас почти нет посетителей – холодновато уже сидеть на осеннем ветру, пора летних удовольствий ушла вместе с летом. Желтый, скрученный в трубочку лист приземляется на середину стола и медленно ползет, шурша, к моему бокалу. Лист похож на смешное и диковинное насекомое. Он замирает в нескольких сантиметрах от края, словно опасаясь чего-то. Улыбнувшись, набираю в легкие побольше воздуха и начинаю дуть на лист, прогоняя его на противоположный край столика. Лист послушно движется в указанном мной направлении до тех пор, пока его не подхватывает встречный поток воздуха. Пабло Гавальда смешно надувает щеки, вступает в игру, и некоторое время мы дурачимся, гоняя лист по столу. Налетевший порыв теплого ветра уносит лист прочь, нам остается только проводить его печальными взглядами.