Семнадцать мгновений Вейдера - Alma

Тишина взорвалась миллионом звуков. Со звоном покатился по зеркальному мрамору пола огрызок дерева.

Что?..

Не проси меня петь о любви

В эту ночь у костра,

Не проси называть имена –

Ты же понял все сам.

Не сули за балладу неспетую

Горсть серебра –

Все равно эту тайну я,

Странник, тебе не отдам.

Она умерла быстро.

Наверное…

По крайней мере, так говорят, когда хотят успокоить безутешно рыдающих у гроба родственников. Лицемерят, конечно… Врут зачастую…

Во благо.

Он не верил.

Нет… Никто и не знал почти, что она умерла. И никто не рыдал.

Слышишь – сказка лучом

По скалистым скользит берегам,

И Судьба затаилась,

Растерянно нить теребя.

Лишь холодные волны

Все так же бросались к ногам,

Только белые чайки

Носились, о чем-то скорбя.

Она уже была мертва.

Давно…

Ходила, дышала и вроде бы даже жила.

Вроде бы…

Так бывает…

Он так и не узнал – сама ли она сделала тот последний шаг в свою собственную неизбежность или всё же дрогнула на спусковом крючке его рука.

Он не хотел.

Он так и не смог бы выстрелить.

Он знал это.

Парализатор – вещь почти безвредная. Но…

Она уже была мертва, когда он, скатившись с прибрежных скал, на ходу сорвав с себя серый китель, долго нырял, шаря по дну в кровь разодранными о колючий прибрежный кустарник руками.

Менестреля крылатое сердце

Легко поразить...

И метался в лучистых глазах

Сумасшедший огонь.

Он стоял,

Без надежды ее полюбить,

Бесполезный клинок

По привычке сжимала ладонь.

Так бывает…

Случайность.

Та самая, которой – не бывает.

Оберег, вырезанный мальчишкой из обломка драгоценного, как вода на Татуине, дерева – на широкой, затянутой в чёрную кожу ладони рыцаря.

Никогда не будет…

И была их любовь

Словно пламя костра на ветру,

Что погаснет под утро

Под мелким осенним дождем...

Пусть когда-нибудь в песне счастливой

Поэты соврут,

Hо я знаю – лишь день, только день

Они были вдвоем.

Тонкий кожаный шнурок, намертво запутавшийся в цепких лапах морских трав.

Пропасть. Сожженный чёрный остов её последнего моста.

Может быть, она даже пыталась бороться за жизнь…

Или нет?..

А с рассветом их вновь развело

Перекрестье путей.

Он ушел, а ее через год

Забрала к себе смерть.

Как сказать – может, он даже

Помнил о ней,

Но о смерти ее даже я

Не смогу ему спеть.

- Бэйл, расскажи мне… - она улыбнулась вдруг, и неуместная улыбка эта заставила его крепче сжать под полой мундира чуть шершавый ствол старого кореллианского бластера. – Расскажи мне… как всё было на САМОМ деле.

Он смотрел на неё, а она видела – в его глазах – сомнение и досаду, зависть и ненависть, сожаление и любовь. И в этих обострившихся внезапно чувствах её всё то же – неизбежность. Может быть, это и есть – предвидение? Знать, что будет и не иметь возможности ничего изменить? Может ли человек жить с этим знанием и не сойти с ума? Или это уже – не-человек?

Твоя просьба равносильна смерти, Падме.

Я знаю…

А на сердце осталась туманом

Глухая тоска,

Только время поможет

Потерю и боль пережить.

Не узнать никому,

Как я мертвую нес на руках,

Потому, что об этом я песню

Не смею сложить.

Тишина взорвалась миллионом звуков. Со звоном покатился по зеркальному мрамору пола огрызок дерева.

Что?..

Менестрель… Живая легенда прошлого на альдераанских дорогах.

Менестрель пел в королевском парке. Пел для собравшихся вокруг людей. Пел за еду. Пел за монету. Пел за кредит.

Так думали люди.

А он пел просто так.

Потому что не мог не петь.

Бэйл Органа, не обратив внимания на тут же попытавшуюся оттеснить его от бродяги королевскую охрану, сбежал по широким ступеням дома своих многоликих предков.

Случайностей не бывает…

Разжать кулак.

Пропылённый плащ, стоптанные сапоги, раскрытый футляр от старинной лютни небрежно брошен на землю – оберег, вырезанный мальчишкой из обломка драгоценного, как вода на Татуине, дерева – на истёртой в долгих странствиях коже…

Не проси меня петь о любви

В эту ночь у костра,

Не проси называть имена –

Ты же понял все сам.

Не сули за балладу неспетую

Горсть серебра –

Все равно эту тайну я,

Странник, тебе не отдам.

… Она медленно отступала. Шаг за шагом. В какой-то момент, ступив в пустоту, в испуге отдёрнула ногу. Из-под каблука с шуршанием покатились мелкие камни. Обрыв…

Размеренный шум прибоя – откуда-то издалека.

«Я знаю…

Ты должен быть сильным, а я не имею права стать твоей слабостью…

Ты должен быть мудрым, а я не имею права стать твоим безумием…».

… На проигрыш свой поставил я. Не на Силу – на Человека. Поймёшь – простишь…

Они появились не к месту и не ко времени.

Естественно, они стали героями.

Эпиграф к русской новеллизации «Новой Надежды».

Наш вариант:

Андреа: Несчастна та страна, в которой нет героев.

Галилей: Нет! Несчастна та страна, которая нуждается в героях.

Б. Брехт. Жизнь Галилея.

Часть 3. Проба сил

Я тот, чей взгляд надежду губит;

Я тот, кого никто не любит;

Я бич рабов моих земных,

Я царь познанья и свободы,

Я враг небес, я зло природы…

М.Ю. Лермонтов.  Демон.

Центр Империи.

Высокие шпили небоскребов и темные пропасти, ведущие на нижние уровни.

Этот город пережил Республику, и, кажется, переживет Империю, так и не изменившись. Имя важно, но из всякого правила есть исключение. Корускант по-прежнему блистал – может, именно поэтому новое название прижилось лишь в официальных документах? – но это не было добрым сиянием. Город-планета слишком велик для милосердия, а человек – лишь малая соринка на его индустриальном лике. Двое стоящих у окна людей это понимали. Они пришли сюда не любоваться красотами, но легкий аромат опасности, источаемый столицей, очень соответствовал теме их разговора. Он словно говорил: «Оглядывайся. Опасайся. Не доверяй». Именно такой была их жизнь, и оба давно с этим смирились. Ведь признание правды – первый шаг к тому, чтобы выжить. Однако пара у окна не считала выживание самоцелью – оно было просто необходимо.

-У нас проблемы.

-А когда их не было?

-Все остришь… интересно, будешь ли ты смеяться, если план будет раскрыт? Или просто нацепишь обычную маску?

Ты стала циничной, Мон. Иногда мне кажется, что в нас обоих слишком много от Палпатина. Тебе такого не говорили?

Нет.

А мне – слишком часто.

-Что поделаешь… такова жизнь. Неужели ты сожалеешь об утраченной наивности?

-Розовые очки приятны, но вредны для здоровья. Этот урок я выучил давно и, пожалуй, излишне прочно. Временами я думаю, не слишком ли далеко мы заходим в своем притворстве? Защищать свои идеалы под соусом служения Императору – хороший способ незаметно их утратить. Сомневаюсь, что сейчас я смогу однозначно провести черту, на которой готов остановиться.

-Все решено очень давно. Помнишь? Ты же сам говорил, что стратегия Палпатина себя исчерпала.

-Ситуация изменилась. Эта станция… у меня плохое предчувствие.

-Что не ново и не оригинально.

-Нет ничего лучше старой и проверенной классики.