Пятиклассники - Евгений Петров

Часы пробили два. Пора в школу.

Мы засуетились.

Я схватил ранец, закинул его за спину и рванулся к двери.

– Юрка, стой, – Валерка ухватил меня руку.

– Что такое?

– Ты что, так и собрался в школу в раскраске идти?

Чтоб тебя, совсем забыл. Наперегонки мы бросились в ванную. Принялись усиленно тереть щеки. Вода с лица текла красная, словно напитанная кровью. Основная масса краски смылась достаточно быстро. Но… как много в этом «но»… Акварель плотно впиталась в кожу. Как мы ни старались, бледно-розовые полосы окончательно так и не удалились. Куда деваться? Торчать дома дольше – бесполезная трата времени, которое и так уже поджимало. Еще немного, и мы опоздаем…

Пойдем так, как есть. Может никто не заметит. Тем более, что полосы почти не заметны…

Мы со всей возможной быстротой побежали в школу…

* * *

Первым, кого я встретил, придя в класс, была Наташа Неволина. Она окинула меня странным недоуменным взглядом. Неужели заметила остатки боевой раскраски. Вот невезуха. Что она обо мне подумает?

– Ну, ну, – усмехаясь подошел ко мне Пашка Медведев, – что это?

Нужно было как-то перевести тему разговора.

– Не знаешь, – брякнул я первое, что пришло мне в голову, – сколько человек в когорте?

– Чего? – опешил Пашка.

– Не знаешь? – как можно искренней проговорил я, – О чем тогда с тобой разговаривать? – и независимой походкой двинулся к своему месту.

Пашка остался в недоумении. Что-то вполголоса проговорил Крекеру. Тот задумчиво посмотрел в мою сторону.

Под их перекрестными взорами я тяжело опустился на свое место. Положил руки на парту и опустил в ладони лицо.

Краем глаза заметил, как моя соседка Иринка обернулась к Наташе, и они принялись о чем-то оживленно беседовать.

Прозвенел звонок. Начался урок.

Третья подруга Наташи и Ирины – Лена передала Ирине записку. Иринка осторожно развернула записку.

Перед моими глазами мелькнуло в записке непонятное слово ТКМЕЗУЕ…

Чем-то неуловимо знакомым повеяло от этого странного слова…

Украдкой я взглянул на Наташу – может что и прояснится…

…Ничего…

Мысленно я представил Наташу в индейской одежде. И до того это сочетание показалось мне органичным, что поневоле залюбовался…

* * *

…Наконец, уроки кончились.

Я направился домой.

На улице быстро темнело. Поразительно, но уличные фонари один за другим гасли при моем приближении, словно в осуждении.

Я невольно замедлил шаги, вспомнив вид шифоньера.

Что меня ждет дома? Отвертеться всяко не удастся.

Ноги начали заплетаться от невыносимого нежелания идти домой.

Но как бы медленно я ни шел, подъезд неуклонно приближался.

С тягучим скрипом открылась дверь подъезда. Медленно поплыли под ногами ступеньки. Тяжелая рука мучительно медленно поднималась к звонку.

Наконец, кнопка вжалась под моим пальцем.

Почти сразу открылась дверь.

– Ну, рассказывай, – грозный голос отца не предвещал ничего хорошего.

Я медленно поднял тяжелую, словно чугунную, голову и взглянул в грозные глаза отца.

– Мы играли, – еле слышно пробормотал я.

– Во что?

Зашипел, вытаскиваемый из брюк отца ремень…

Индейцы Вундед-Ни

Неожиданно для себя я всерьез увлекся индейцами. Каждый фильм с участием Гойко Митича просматривал ни по одному разу. На подоконнике рядом с моими пластилиновыми солдатиками выстроилось целое племя индейцев с перьями на головных уборах. Но мне казалось, что этого невозможно мало. Чего-то определенно не хватало.

– Книжки нужно читать, – уверенно проговорил Валерка.

И он потряс перед моими глазами какой-то книжкой с изображенными на обложке индейцами в пышных головных уборах.

– Что это у тебя?

– Ни за что не узнаешь.

– Да, ладно тебе. Покажи уж.

Я выхватил красочную книгу из рук друга, как ни пытался он препятствовать моему движению.

«Томек на тропе войны» – прочитал я на обложке.

– Ну и… – я повертел книжку в руках и неуверенно проговорил, – Дай…

– Классная штука, – Валерка отобрал книгу обратно. – Вот сам прочитаю, тогда и тебе дам почитать.

– Я и без тебя справлюсь, – протянул я.

– Спорим, что я больше твоего книг про индейцев прочитаю, – выкрикнул Валерка с азартом.

– А давай, – почему-то согласился я.

И мы вместе с ним отправились в ближайшую библиотеку.

И тут мне конкретно повезло: в только что сданных книгах я практически сразу обнаружил книгу с почему-то знакомым названием «Последний из могикан».

– Вот это именно то, что мне нужно, – не сдержавшись, воскликнул я чуть не в полный голос.

– Тише… – укоризненно прошелестел голос библиотекарши.

– Конечно, конечно, – я торопливо приложил палец к губам и обратился к Валерке, – Во, что я нашел…

– Ну-ка, ну-ка, – следом за мной перешел на шепот Валерка, – А ты уверен, что она про индейцев?

Тут уже я и сам засомневался. А вдруг я в чем-то ошибся… быстренько перелистал ряд страниц… и… слава Богу… наткнулся на типично индейское имя Соколиный Глаз. Уррра!!! Не ошибся!!! Показал страницу Валерке.

– Во, видел? Соколиный Глаз! Пожалуй, я назовусь этим именем…

– Ну, уж фигушки, – свирепо прошипел Валерка, – если уж решил быть Быстрым Оленем, так и оставайся им.

– Как скажешь, – проговорил я и, схватив «Последнего из могикан» подмышку, рванул домой, через плечо бросив другу, – вот прочитаю, тогда увидишь…

Что я имел в виду, трудно сказать…

* * *

История последнего из могикан заинтересовала меня настолько, что я никак не мог оторваться от книги ни днем, ни ночью.

Даже ложась спать, я брал с собой книжку. Накрывался одеялом и включал фонарик. Передо мной оживали герои. Я с увлечением следовал за Ункасом и Чингачгуком по лесам Америки. Днем, в школе, даже на уроках, я продолжал читать, положив книгу на колени…

К моей радости я узнал, Ункас и есть Быстрый Олень. Такое совпадение поразило меня до глубины души.

И вот тут у меня появилась гениальная мысль: – я решил составить словарь «индейских» слов.

Сказано – сделано…

Сразу после уроков я помчался в магазин за тетрадкой. Аккуратным, во всяком случае, мне так казалось, почерком вывел сверху страницы:

«Словарь индейских слов»

Дальше, пошло-поехало.

Ункас – Быстрый Олень

Магуа – Хитрая Лисица

Чингачгук – Большой Змей…

Неожиданно книга кончилась. С огромным сожалением пришлось сдать «Последнего из могикан» обратно в библиотеку…

Начались поиски книг «про индейцев».

Одну за другой прочитал книги Шульца: «Ошибка Одинокого Бизона», «Моя жизнь среди индейцев» и другие…

Мой «словарь» неуклонно пополнялся.

И тут совершенно неожиданно для себя обнаружил книгу с моей тематикой среди произведений А. С. Пушкина «Джон Теннер».

В словарь добавилось огромное количество новых слов…

Если так пойдет и дальше, то придется добавлять еще одну тетрадку.

Валерка даже начал обижаться на меня.

– Ты совсем перестал гулять, – уже в который раз укоризненно говорил он.

Наконец, я поддался его уговорам.

Мы выскочили на улицу. Стояли последние осенние деньки. Еще немного, и наступят более холодные дни. Игры неминуемо преобразятся. Зимой, в сугробах, уже так не поиграешь.

– Давай в индейцев! – предложил я.

Мы прихватили новый лук, стрелы и рванули на пустырь.

– Ты знаешь, – на ходу поделился я своими новостями, – я тут кучу индейских слов нашел.

– Ух ты! – восхитился Валерка и как-то совсем по школьному попросил, – Дашь списать?

– Обижаешь, – отозвался я и, прицелившись, выпустил стрелу в тонкий ствол одинокого тополя.

На мое удивление стрела воткнулась в самую середку. Наконечник увяз вплоть до древка.

Выдернуть стрелу сразу никак не получалось. Я рванул изо всех сил. Молоденький тополек качнулся, осыпав нас ворохом ярко-желтых листьев. Но стрела не шелохнулась.

– Ну вот, – протянул Валерка, – пропала стрела…

– Пропала и пропала, – отмахнулся я.

Стрела гордо дрожала на осеннем ветерке, покачивая серо-сизым опереньем из голубиных перьев.

Валерка почесал в затылке.

– Ты не слыхал?

– Чего еще? – я оторвался от созерцания воткнутой стрелы.

– Про Вундед-Ни?

– Что за Вундед-Ни?

– Ну, ты даешь, – удивился Валерка, – Там индейцы дакоты восстание подняли.

– Врешь!

– Обижаешь, – Валерка демонстративно отвернулся, – все газеты об этом пишут… – и пропел:

Ты постой на минутку,

Есть важное дело.

Я вам песню спою

Про бойца Пелтиера.

Он брошен в застенки

В той Южной Дакоте,

Где…

– Что за …?

– Ну, вооще… – покрутил головой Валерка, – Леонард Пелтиер – это же борец за свободу индейцев…