Коптский крест. Дилогия - Борис Батыршин

Хотя, конечно, 13-летние пацаны среди них редкость; наши знакомые, инвалиды ролевого движения – все в возрасте от 25 до 50 лет включительно. Ну-ну, это я так шучу. На самом деле эти люди мне вполне симатичны, да и отец трепетно к ним относится.

Так вот – не был похож тот парнишка-гимназист на ролевика! Мне бы сразу задуматься о том, что здесь что-то явно не так – но нет. Решил, понимаешь, подыграть – вот и доигрался…

Короче. Когда я вышел на солнечный свет из затхлой подворотни, то ничего не заподозрил. Поначалу. Ну, подумаешь – двор как двор. Компания с книжками, женщина, дворник вон метет, старается… СТОП! Дворник?? Интересно, когда же это я в последний раз видел такого дворника – словно из повестей Катаева об одесском мальчике Пете? Бляха, медалька на кафтане… или зипуне? Убейте меня, не знаю, как называется этот балахон. Да и не в зипуне дело – скажите, вы давно видели в Москве дворника-не таджика? Вот и я не припомню. А это был не таджик. таскому лубочному славяно-арию место на картине Васнецова. Ну, на той, где три богатыря – на заднем, значит, плане, с совочком и метелочкой, навоз подбирать…

Да и не в одном дворнике дело. Сам двор… ешкин кот, мы же только что в нем были! Вон в ту подворотню вошли, рядом, метрах в десяти. Там серебристый "Ленд Ровер Дискавери" стоял, а рядом "Мазда" синяя, а дальше – помойка. Да и двор ни с того ни с сего вымощен булыжником – и не аккуратно, как сейчас делают в центре– а кое-как, тяп-ляп, сикось накось. Вон, даже трава между камнями проросла…

.А пацан-то обниматься к женщине бросился, кричит что-то, того гляди, снова зарыдает…. А женщина – это что, теперь так ходят? Ну шляпка – это ладно, ретро есть ретро, а вот что насчет юбок до земли? А эти типы на лавочке? По виду, студенты, но ПОЧЕМУ ОНИ В МУНДИРАХ?

В общем, я все это прикидывал – а сам нащупывал лопатками спасительную подворотню. И не нащупал – подворотня, через которую я, вслед за гимназистом, попал в этот насквозь подозрительный двор, куда-то делась. И за спиной у меня была только ровная, оштукатуренная стена. Не знаю уж почему, но я боялся даже выдохнуть. Ну, в точности, как на страйкбольном выезде – когда крадешься вдоль стены в здании и видишь спины стрелков у окон . Они тебя пока не видят, но, стоит хрустнуть трухлявой доске под берцем – и разом обернуться, окатят белой клюквой. И ты, как во сне, медленно-медленно поднимаешь привод – и никак не можешь поднять…..

На улицу я выскочил через другую подворотню – ту, куда мы с Николкой зашли в первый раз. Не знаю, что удержало меня от того, чтобы нырнуть в нее перекатом – видимо, я так накрутил себя, что на полном серьезе ждал выстрела вслед. Ерунда, конечно. Отец о таком говорил: реакция психики на полную неожиданность. Моторика, значит… ведь я толком даже единоборствами не занимался; так, год секции айкидо в 4-м классе. А вот страйкбол давал о себе знать, включая в нужный момент наработанные тренировками рефлексы. Это как опытный фехтовальщик в минуту опасности всегда будет нащупывать эфес у бедра…

В общем, ушел я без пыли и шума. Никто ко мне даже не обернулся; а в подворотне я чуть не сбил с ног еще одного типа – так стремительно выскочил на улицу.

Зря, как выяснилось, я торопился. Ничего хорошего на улице меня не ожидало. Асфальта не было – все та же корявая брусчатка. Вместо машин – одинокая коляска, влекомая меланхоличной клячей, на углу стайка пацанов в нелепых картузах, полицейский…. Нет, не привычный, московский, в черном бронике, кепи-бейсболке, при металлоискателе, "макаре" и наручниках. Если бы! Да я бросился бы к такому, размазывая слезы счастья по физиономии и умоляя отвести к маме . Но – увы. Местный страж порядка оказался необъятным дядей в белом кителе и фуражке, укрытой белым же полотняным чехлом. На одном боку у него красовалась шашка (память услужливо подсунула слово "селедка"), а на другом –монструозных габаритов револьвер. Следовал этот служитель закона по противоположной стороне улицы, степенно раскланиваясь с обывателями. А ведь если он сейчас обернется и увидит меня – будут проблемы!

Не то, чтобы я вот так, сразу, прозрел и осознал, что я уже "там". Просто в голове встал на свое место последний кусочек паззла. И все то, что рассказывал гимназист, – Николка, кажется? – и все то, что я увидел в "нехорошем" дворе, сложилось в единую картину. Выходит, парнишка не врал? Аа я-то, идиот, еще подкалывал его! Отлились кошке мышкины слезы…

Получается, он ДЕЙСТВИТЕЛЬНО пришел из 19-го века! А теперь вот вернулся – уж не знаю, как. А я, сдуру, сунулся за ним – и оказался в его времени. Только бегать по дворам, размазывая слезы, я не собираюсь. Не то воспитание.

Городовой (так, кажется, они называются?) величаво проследовал мимо. И не обратил на меня никакого внимания – видимо, не счел достойным. А, скорее всего, просто не заметил или не разглядел – уж больно вызывающе по местным меркам я был одет. Приглядись страж порядка ко мне повнимательнее – все, пришлось бы уходить огородами и со стрельбой. А так как отстреливаться я могу разве что из ключей от квартиры, то лучше пока назад, в подворотню – бочком, бочком, вдоль стеночки, пока никто не заметил… А там – найду этого поганца в гимназической форме и расспрошу насчет дурацких шуточек с путешествиями во времени.

– Добже, шановни пан! Ще Польска не сгинела! –

Этого только не хватало! Какой-то тип, стоя в рост в проезжающей коляске, призывно размахивал котелком и орал мне что-то на языке Сенкевича и пана Пилсудского. Физиономия типа выражала целую гамму чувств – от неподдельного патриотизма до бурной радости; так что я сразу сообразил, в чем дело.

В прошлом году мы с отцом на Бородино пообщались с поляками. Нет, не с нашими реконструкторами, из улан герцогства Варшавского или Ви?сленского легиона – а с натуральными, природными так сказать, пшеками. Отец вообще неравнодушен к этой стране, а если уж находится общая тема – кавалерия там, Бонапарт, или сабельное фехтование – то все, тушите свет. В общем, после того знакомства на память ему остался шрам над бровью ( а нечего фехтовать на саблях ночью, да еще и подшофе), а мне – очень даже недурная куртка красно-белой кожи с фундаментальным, в байкерском стиле, рельефным белым орлом на спине. Вот этот элемент дизайна и разглядел польский патриот, некстати проезжавший по Гороховской. И не сиделось ему в Варшаве, на какой-нибудь там Маршалко?вской…

Все это я додумывал уже на бегу. О спасительной подворотне пришлось пока забыть. Во дворе околачивался дворник казенного вида, да и вообще – не стоило светить перед местными правоохранителями то место, откуда , в теории, оставалась надежда попасть в родной 21 век. К тому же двор тот был замкнутым, в форме квадрата. Заскочишь вовнутрь – и все, как в мышеловке. Так что я рванул в другую сторону.

Я все ждал, что за спиной вот-вот раздастся трель полицейского свистка – но, видимо, бежал слишком быстро, звук за мнгой не успевал.

А если серьезно – никто за мной не гнался. Видимо, вопли некстати подвернувшегося поляка городовой оставил без внимания. Или другой вариант – местный держиморда предпочел разбираться не с шустрым подростком, а с паном патриотом Речи Посполитой, который, конечно, не догадался сбежать, и сейчас расхлебывает неприятности. И правильно, между прочим – какая еще там "Ще Польска не сгинела?" Нету такого файла. И "Польски" вашей нет, между прочим…. пока, во всяком случае. И еще лет 30 как не будет.

Ладно, бог с ней, с Польшей. Делать-то что? Понятно, что возвращаться на Казакова…. Гороховскую то есть, пока не стоит. Мало ли, что там делает этот городовой? А вдруг там уже облаву устраивают – на предмет, скажем, изъятия из оборота опасных польских эсеров? Впрочем, эсеры, кажется, позже были… то есть будут. Короче, туда пока нельзя.

Оставалось поискать тихое местечко. Это ведь я бодрюсь – а на самом деле, мне было страшно до чертиков и веселиться что-то не тянуло. А вы вот попробуйте вот так, с ходу, попасть в прошлое – думаете, сможете хладнокровно рассуждать? Как бы не так, это я вам как доктор говорю. Ну, то есть – как лично пострадавший. Это ведь только в книжках про попаданцев главный герой погрустит – и потом с полным бесценной информации ноутбуком к Сталину, секреты фашистские да американские раскрывать. А мне и идти не к кому, Сталин сейчас в семинарии учится…. или я времена попутал? В общем, некуда мне идти и нечего раскрывать. Да и не хочется что-то.

Нет, кое-что у меня имелось. Не ноутбук, разумеется – планшет. Верный айпад, наполненный не бесценной информацией, способной перевернуть ход местной истории, а фильмами и художественной литературой. Ну и играми, конечно. Точнее, на нем стояла только одна игра, зато какая! Неделю назад я попал в ряды бета-тестеров долгожданного "Мира танков "Блитц", и теперь при любой возможности гонял на айпаде любимый онлайн-стимулятор. Кстати, как там мой планшет? Смотрите-ка, работает – хотя, конечно, "Сеть не определяется". Ну, еще бы, откуда ей взяться…