Царь Живых - Виктор Точинов

Прохор встал. Прохор улыбнулся.

Гнусно улыбнулся…

Эту пародию на наручники можно было открыть за три секунды. Хоть и скованными руками, заведенными за высоченную, расширяющуюся кверху резную спинку стула. Открыть любой согнутой проволочкой – так, надо думать, и рассчитано, – дабы затерявшие ключ в пылу любовной страсти парочки не нарушили невзначай друг другу кровообращение…

К сожалению, он не догадался засунуть в обшлаг рубашки или под браслет часов ничего подходящего на роль отмычки – даже самой завалящей проволочки у Вани не было… Трех секунд, потребных на открывание, тоже не нашлось – Прохор встал, Прохор подходил неторопливо и уверенно, и по лицу его было видно – время разговоров закончилось.

– Я тебя мочить не буду, – довольно равнодушно проинформировал Прохор. – Как бы ты ни просил. Я тебя утилизирую. Но не сразу. Не совсем сразу…

– Ты, как всегда, забыл одну вещь… – спокойно сказал Ваня.

– Какую? – насторожился Прохор. Сегодня он ничего не забыл. Сегодня он ничего не мог забыть.

– Тазики. Подставь своим орлятам четыре тазика… Они же у тебя не то что бледные – уже зеленые… Весь интерьер изгадят.

– Ты-ы-ы-ы… бля-я-я-я… – взвыл Прохор, все его спокойствие как ветром сдуло – удар был не в бровь, а в глаз.

– Ты что такой нервный, Проша? Никого не убил с утра?

Прохор ненавидел, когда его так называли. И Ваня это знал.

Все намерения ужаснуть и потрясти мазилок жестокостью спокойной, бесстрастной, неторопливой – и тем самым более кошмарной – исчезли.

Прохор заорал и ткнул стволом винтовки Ване в лицо – как бильярдным кием. Не попал – лица там уже не было, – безвинно пострадал, расколовшись, резной деревянный не то зайчик, не то ежик… С мутно-голубых глаз словно слетела пелена – пылающий взгляд Прохора жег, как кислота.

Еще одного звука за треском дерева и диким воплем Прохора никто не услышал либо не обратил внимания.

То был звук рвущегося металла…

– Я удивляюсь тебе, сестра. Это Испытание, причем самое начало его. Испытуемый должен пройти все либо погибнуть. Другого Пути у него нет…

Широкая тропа. Белый конь и конь вороной идут бок о бок. Адель сама удивляется себе. Много Испытаний видела она и сама была испытуемой… По-всякому заканчивались те Испытания. И ничья смерть не может потрясти Адель-Лучницу, Адель, посланную побеждать. Не может, но… Ей сейчас хочется почему-то развернуть белого коня и галопом поскакать назад. К охотничьему домику. К “Хан-тер-хаузу”…

Она с трудом, с огромным трудом сдерживает это желание и спрашивает о чем-то Даниэля – сама не понимая, о чем.

– Нет, я не знаю, где сейчас Царь Мертвых, он закрыт, он давно не…

Она не слышит дальше. Царь Мертвых? При чем здесь Царь Мертвых? Она ведь… Мысли путаются. Впервые у Адель путаются мысли – ясной и стройной остается только одна: развернуть коня и скакать в “Хантер-хауз”…

Даниэль смотрит на нее. Во взгляде его синих глаз смешалось все – но больше всего в них понимания…

Белый конь и конь вороной мерной рысью удаляются от охотничьего домика… Испытание каждый проходит в одиночку – это закон. Пусть испытуемый погибнет – но вмешиваться не должен никто.

Они не знают, что с другой стороны к “Хантеру” приближается некто, кому законы не писаны. Некто, готовый вмешаться. Некто, почуявший своих врагов, разбудивших его. Разбудивших, чтобы убить. И почуявший затеянное ими Испытание…

У него хорошее чутье.

Его имя – Царь Мертвых.

– Куда? Пропуск покажи! У нас по пропускам тут стро…

Охранник на главном входе спорткомплекса хамил безбоязненно – облик вошедшего никак не позволял отнести его к богатеньким завсегдатаям “Луча”.

Посетитель шел, как будто охранника тут не было. Страж турникета встал. Отодвинул недопитый стакан с чаем. Одернул кургузый камуфляж. Сделал суровое лицо. Выдвинулся из-за стола и протянул уже руку – ухватить незваного гостя за плечо…

Охранник был мертв – давно. Но не знал этого – не знали и другие…

Вошедший коротко взглянул ему в глаза.

Секьюрити пошатнулся. Рот раскрылся и схлопнулся, пытаясь ухватить куда-то исчезнувший воздух – безуспешно. Рука слепо зашарила по нагрудному карману. Тело в кургузом камуфляже сползло на давно не мытый пол – дернулось и затихло.

Охранник не умер – лишь перестал двигаться.

Царь Мертвых прошел мимо. Без пропуска.

Все произошло быстро.

Прохор ткнул стволом винтовки, как бильярдным кием, – разбить лицо, выбить зубы, заколотить гнусные слова обратно в глотку. Вместо хрустко поддающейся кости – жесткий удар о дерево. Мгновенным кадром – Ванина рука на винтовочном стволе. Рука в браслете наручника – в одиноком браслете.

Приклад рвется из рук – и вырывается, – громко ударяется о столешницу. Стол – словно в ответ – встает дыбом и бьет Прохора в лицо. В лоб. Слепящая вспышка. Грохот – страшный, рвущий перепонки, – это дробовик в закрытом помещении. Звук удара, звон стекла – слабо, сквозь заложенные уши.

Прохор рычит, не слыша сам себя. Смахивает кровь со лба. Вспышка перед глазами гаснет, столешница опять на месте. Короткий взгляд вокруг: мазилки застыли растерянными манекенами, один переламывает дробовик – дымящаяся гильза медленно вылетает из ствола и еще медленней, словно сквозь прозрачный сироп, летит к полу…

Ванин стул опрокинут. Окно – тройной звукоизолирующий стеклопакет – исчезло. Вани нет тоже.

Прохор рычит снова. В руках изогнутое нечто, только что бывшее его винтовкой. Прохор выдирает из рук мазилки “маузер-автомат”, недавно принадлежавший Максу. Выпрыгивает в окно.

Оставшиеся растерянно переглядываются. Никто не спешит следом. Мазилки успели полюбить убивать.

Но жить они любят больше.

Глава 17

Он не помнил, как выбрался из “Хантера”.

Не помнил – и все. Догадывался, что разорвал пародию на наручники – браслеты до сих пор украшали запястья. Предплечье саднило, рукав намокал красным… Зацепило? Пулька? Дробина? Он не помнил.

Ладно, ерунда. В мякоть, считай – царапина. Но жгут наложить стоит.

…Выстрел – знакомый глухой хлопок. Кончик раскаленного шила полоснул по боку – вскользь. Хриплый вой за кустами – Прохор не примерился к новому оружию. Пока не примерился. От второго выстрела Ваня уходит нырком —магнумовская пулька с противным звуком сверлит листья и ветви.

Выстрелить в третий раз Прохор не успевает – цель мгновенно исчезает в густой зеленке.

Ваня не мчится в слепой панике. Это не бегство – отступление. Зигзаг, другой, петля, крутая смена курса – у неопытного преследователя всегда срабатывает рефлекс: мчаться по направлению, в котором исчезла дичь. Хотя опыт у Прохора есть…