Ворон белый. Стихи и проза - Владимир Стольный

МОЯ МАМА

Мама моя – Нина Андреевна (дай ей Бог здоровья и счастливой старости) – всегда была и остается человеком «волнительным». Она легко находит повод для волнений даже тогда, когда его нет и быть не может. Это – особый талант. Возможно (я даже уверен) – это такой способ проявления любви.

Выражается эта ее «волнительность» в самых разных мелочах – как то, например, выход к поезду за три часа до отправления («чтобы не опоздать»), или утренняя суета на кухне с приготовлением горячего завтрака – чтобы свежий и вкусный был (главное при этом, встать пораньше, приготовить и разбудить всех остальных, мотивируя – «а то остынет»).

Поскольку исправить эту черту ее характера уже нельзя – приходится с этим просто мириться… Это же моя мама…!

Моя мама – урок английского языка

МАМА

На свет появился комочек живойИ он человеком растет.А жизнью обязан он женщине той,Которую мамой зовет.

Она самый близкий ему человек:И мама, и друг, и судья…И долг матерям – это долг наш на век.О нем позабыть нам нельзя.

Заботою, нежностью, лаской своейДавайте всю жизнь им платить.Друзья, берегите своих матерей!Старайтесь их крепче любить.

Чтоб прямо могли посмотреть им в глаза,Душою своей не кривя.Чтоб честно и искренне смели сказать:Любимая мама моя.

Спасибо тебе за заботу твою.Тебя называю любимою самой.Еще раз спасибо тебе говорюЗа то, что ты есть, моя милая Мама.

КЛЕН

Там, где над рекою клен шумит,Там, где ночью звездочка горит,Там, где птица вольная паритВ синих облаках,Со щеки слезу смахнув рукой,Потеряв и сон свой и покой,Провожала мать на смертный бойСына казака…

Под горою – краешек зари.Над горой летели журавли.И на счастье горсть родной землиСыну мать дала…Как она в ту горсть смогла вложитьШум дождя и запах спелой ржи?Дом родной и часть своей души,Как вместить смогла?

У того младого казакаВерный глаз и крепкая рука,И булат червленого клинкаМолнией блестит…Рано утром шпорами звеня,Он в лугах росой поил коня,И поля широкие хранятМузыку копыт.

Может быть, погибнет он в бою,Защищая Родину свою…Вдруг казачье сердце на скакуПовстречает сталь…Значит, не дождется мать сынка,Своего лихого казака,И от слез соленая рекаУбегает вдаль.

А быть может он придет домой,Пусть устал, изранен, но живой…И обняв здоровою рукой,Поцелует мать.Значит, будет хлебом пахнуть дом.Значит, будут гости за столом.Знать, невесту скоро будет онЖеною звать…

Было это все, а может, нет…Кто расскажет, кто найдет ответ?Неисповедимые путиЧто прикажут ждать?Сын казак уходит на войну,И, взмахнув платочком вслед ему,И, взмахнув платочком вслед ему,Тихо плачет мать…

СОН НОЧНОЙ

Этот сон давно знакомыйЧасто снится мне теперь,Будто вышел я из домаЗа собой прикрывши дверь.Будто ночь была прекрасна,Ветер дул со всех сторон…Жаль, что это все напрасно,Это был все лишь сон…

Сон ночной,Снишься зачем ты мне, сон ночной?

Мне приснилось алым небоИ сиреневой вода,То, где был я и где не был,Где не буду никогда…Голубые чудо-кониС седоками на спине…А когда проснулся – понялЭто было лишь во сне.

Сон ночной,Снишься зачем ты мне, сон ночной?

Оттого в душе тревога,Оттого на сердце грусть,Что взрослеем понемногу,Начиная жизни путь.Открывая в счастье двери,Предстоит тебе и мнеПонимать, любить и веритьНаяву, а не во сне…

Сон ночной,Снишься зачем ты мне, сон ночной?

СТАРЫЕ ГАЗЕТЫ

Новые обои. Старые газеты.Те, что пролежали тридцать лет на чердаке…Клею их на стену – рядом – ту и эту…И читать пытаюсь ту, которая в руке.Вот газета «Правда» – толстая такая —Шесть страниц колхозов и боев за урожай…Правду из газеты вряд ли мы узнаем,Но былых читателей мне почему-то жаль…Вот еще – чуть тоньше. Лозунгов – не меньше —Сборник агитации под названьем «Труд».Обнаружить сплетни про красивых женщинМы, при всем желании, не сумеем тут…Есть погода. В рамке. Солнечная очень.Жалко только то, что это тридцать лет назад…Днем – плюс двадцать восемь и семнадцать ночью…Было все же лето – вот что в прессе говорят…Старые газеты – новые обои…Дней минувших летопись. Этих дней не счесть…Вспомнил я какими были мы с тобою,И увидел в зеркале то, какой я есть…Мне порою стыдно, что читаю мало,Вместо книг на полке – стопка видеокассет…А в квартире нашей чуть теплее стало.То ли от обоев, то ль от стареньких газет…

ДЕТСТВО НАШЕ

Детство наше – оно как одежда, из которой вырос. Эта одежда, казалось бы и целая, и красивая, и нравится – носил бы и носил еще – ан нет! Уже мала стала…

И только в уголках нашей памяти да на старых, пожелтевших от времени фотографиях остаются годы, которые минули, люди, которых уже нет, места, которые давно изменились…

Но, несмотря ни на что, где-то в глубине моей души, есть ощущение, что это не они исчезли бесследно – это просто ты сам, как будто бы, переехал навсегда жить в другой город…

А там, где-то далеко-далеко, в стране, называющейся твоим детством, все это, такое родное и близкое, существует до сих пор… И, очень хочется верить, что там – все живы и счастливы…

Моя сестра Лена, мой дед Андрей, моя тетя и я во дворе нашего дома

ЖУРАВЛИ

Меж облаками синими,В заоблачной дали,Красивые и сильныеЛетели журавли…Зачем летите в край родной? —Решил у них спросить…– Летим туда к себе домой,Там легче петь и жить…

А ты, вожак, что их ведешь,Остановись на миг…Что сделал в жизни? Чем живешь?К чему зовешь других?– Не забывал я никогдаО совести своей…Всегда был первым, и всегдаУмел ценить друзей…

Но вот последний мой вопрос,Что обращаю к вам…Его прошу принять всерьез,Прислушаться к словам…Мне, буду очень я просить,Вас дать один совет…– Умей смеяться и любить…, —Услышал я в ответ.И стаю, рвущуюся ввысь,Я взглядом проводил…Зачем дана мне эта жизнь,Я для себя решил…Прекрасен мир. Мой счастлив дом.И все в моих руках.А журавли, взмахнув крылом,Исчезли в облаках…

Книга 2 – Ворон серый…