У кладезя бездны. Бой вечен - Александр Афанасьев

Она шла пешком по улицам Милана, полным людей: туристов, покупателей, просто зевак, которые в самый разгар рабочего дня отчего-то шляются по улицам. В киоске она купила туристическую карту Милана, продавец, весьма любезный молодой человек, на отличном английском объяснил ей, как добраться до вокзала Централе, и даже отметил на ее экземпляре карты, где она находится сейчас – чтобы не заблудиться. По улице ехали, то ускоряясь в пол, то резко замедляясь машины, было шумно и как-то весело. Совершенно непостижимая для холодной Великобритании атмосфера, там даже по праздникам так не бывает…

В Милане нет магазинов, которые во всех других странах называют стоковыми, то есть продающими вышедшую из моды, но все еще доброкачественную одежду. В Милане все устроено по-другому. Есть улочки, на которые каждый день приезжают фургоны, перекрывают эти улочки, на самодельных прилавках раскладывают товар, прямо на ящиках, на листах бумаги, вешают на дверцах фургонов. Товаром является одежда, обувь, парфюмерия, дамские сумочки. Все продается по цене, которую в других странах не восприняли бы всерьез: дамский костюм марки первой величины типа Max Mara, причем оригинальный, сшитый на юге Италии – можно купить примерно за пятьдесят рейхсмарок – это, как минимум, в двадцать раз ниже его цены в Берлине. Кроме того – здесь потрясающе богатый выбор товаров мелких ремесленников, которых на подиумах нет и не будет – настоящий эксклюзив за смешные деньги. Такая ситуация делает выгодными поездки в Милан на шопинг, чем и занимаются модницы со всей Европы. Экономия на приобретении вещей окупает билет на трансъевропейский экспресс – тем более что берлинский скорый прибывает на вокзал Милана в семь часов утра и в четырнадцать отправляется: семи часов вполне достаточно, чтобы в бешеном темпе прошвырнуться по развалам и набить несколько сумок покупками. Во время работы – эти развалы превращаются в настоящую многоголосую толчею, здесь ругаются, торгуются, доказывают что-то друг другу на всех европейских языках. Аналогом миланских развалов можно считать лишь базары в Константинополе и Бейруте – там примерно то же самое, с поправкой на восточную специфику…

– Аморе! Аморе!

Громкий, достаточно визгливый женский голос, кто-то схватил ее под руку. Крис повернулась…

– Аморе, вам непременно надо это посмотреть.

– Что? – спросила Крис. В ее стране было не принято вот так вот приставать к людям на улице, пусть даже и к потенциальным покупателям. Такую дамочку непременно ждали бы штраф и беседа в полиции…

Цыганка. Как и все цыганки – полноватая, волосатая, разбитная. Удивительно – но на итальянку совершенно не похожа, притом что у цыганок такие же черные вьющиеся волосы и яркие, черные глаза. Настоящая цыганка с золотом на пальцах, на шее, в ушах – возможно, даже настоящим, не фальшивкой.

– Как тебя зовут, милочка?

– Кристина, – чуть растерянно ответила Кристина.

– Какое красивое имя… – запричитала женщина. – Ты такая молодая… тебе сколько лет?

– Двадцать семь…

– Моей дочке двадцать шесть, такая шебутная, прости Господи… Надо постоянно ее контролировать, не то убежит и вернется потом потолстевшей… на девять месяцев. А парень у тебя есть?

– Ну… есть.

Крис и сама не поняла, почему пошла за этой женщиной. Точнее – почему позволила ей увлечь себя в глубину рядов, в фургону…

– Смотри, какая красота… – Цыганка показала на развал ярких коробочек на импровизированной витрине. – Совсем недорого, не думай, милочка. Тебе и вовсе отдам почти бесплатно. Такой красивой девушке это нужно, не то твой парень будет тебе изменять. Скажи, милочка, он тебе уже изменял?

Крис пожала плечами.

– Не знаю…

– Мужчинам ни в чем нельзя доверять, милочка. Совершенно ни в чем, мой, например, лежит сейчас на диване дома, когда я торгую. Сволочь, корми еще его. Никогда не позволяй мужчинам садиться себе на шею[118]. Милочка, у тебя руки такие холодные…

Крис даже не поняла, что произошло. Кто-то болезненно взвыл за ее спиной – и, как сирена, завизжала цыганка. Кто-то схватил ее за руку и рванул изо всех сил – она едва не упала, хорошо, что ноги были в кроссовках, а не в туфлях на шпильке. Она последовала за ним, краем глаз увидев корчащегося на земле от боли патлатого молодого человека в черной кожаной куртке, похожего на хиппи.

Еще один – поджидал их на улице. Молодой, среднего роста, тоже патлатый. Он попытался что-то сделать… она даже не поняла, что именно – но человек, который тащил ее, сделал какое-то движение – и преградивший им путь хиппи полетел на землю, по пути снеся витрину с товаром. Теперь уже заорали торговцы, покупатели, осыпая их проклятьями.

– Бежим!

Они выскочили на улицу и побежали… она не знала куда, но ее спаситель, похоже, знал…

– Грацие, синьорина.

– Нон пер квесто, синьор…

Принесшая заказ молодая девушка, скорее, даже не подрабатывающая студентка, а дочь хозяина кафе бросила лукавый взгляд на ее спасителя и убежала на кухню за следующим заказом…

Ее спаситель достал из кармана довольно большую серебряную фляжку, обтянутую черной кожей, свинтил колпачок, плеснул немного в чашку Крис. Она увидела, что на фляжке есть какой-то герб…

– Пейте, это вам сейчас необходимо. Пейте, пейте…

Она глотнула из чашки – и закашлялась…

– Господи, что это… Что вы сюда налили… русскую водку?

Ее спаситель улыбнулся.

– Господь с вами… Разве я мог предложить даме водку? Чистый спирт…

– О, боже…

Ее спаситель, видя выступившие слезы, поменял чашки.

– Так будет лучше. Хотя… немного выпить вам не повредит. Как и мне…

Она разглядывала своего спасителя. Лет тридцать с небольшим… ближе даже к просто тридцати. На вид обычный европеец, только голубоглазый. Волосы длиннее, чем сейчас принято носить мужчинам, сейчас в моде военная, короткая стрижка, а тут – до плеч. В Европе мало голубоглазых людей, в основном глаза серые или черные. Большая редкость зеленые, они иногда встречаются у немцев. У человека, который спас ее в Египте, глаза были бледно-голубые, как выцветшее под солнцем миланское небо. У этого же человека глаза были насыщенно-голубого цвета, она знала, что такие глаза в России зовут «романовскими». Слышала про это, когда работала в Персии…

Господи… Даже сейчас, когда ты сидишь в кафе с очень неплохим на вид мужиком – ты думаешь про Россию и про Египет. Уймись, старушка!

– Кто вы? – спросила она. – Что происходит?

Молодой человек весело, располагающе улыбнулся.

– Я турист. Скорее даже профессиональный путешественник. Просто увидел соотечественницу в беде и решил помочь.

– Вы дворянин?

– Однако… Как поняли?

– Герб на фляге.

– Понятно… – молодой человек снова улыбнулся. – Удобная вещица. Граф Сноудон, к вашим услугам…

– Везет мне на дворян… – скала Крис.

– Что, простите?

– О… нет, ничего. Вы не похожи на англичанина.

– Вообще-то, я валлиец…

– Все равно не похожи.

Молодой человек поднял руки.

– Сдаюсь. По матери я де Роан, герцог де Субиз. Во мне половина французской крови. Интересуетесь дворянством?

– Не совсем… А как вы поняли, что я в беде?

Молодой человек сочувственно улыбнулся.

– Вы недавно в Италии?

Крис немного смутилась.

– Заметно?

– Вообще-то, да. Обернитесь. На противоположной стороне улицы…

Крис обернулась…

– Этот… мерзавец! Он там!

– Ну… вряд ли это именно он. Скорее, один из родственничков. Тут таких полно.

– Вызвать полицию. Надо вызвать полицию.

– И что вы скажете? Он просто там стоит и смотрит, это разве запрещено?

– Но кто они?

– Похитители людей.

– Кто?!

Крис про это что-то слышала. Но как-то не сопоставляла с собой. Она вообще была смелой, смелой именно из-за своей глупости. Так человек, ничего не знающий об акулах, может спокойно плавать рядом с ними – он просто не знает об исходящей от них опасности.

– Похитители людей. Цыгане. Мерзавцы еще те. Милан – это центр цыганской жизни Италии, если бы они попробовали заниматься этим делом в Калабрии, там им давно ноги бы вырвали. Они торгуют легкими наркотиками, продают поддельную одежду и парфюмерию, перевозят контрабанду – а заодно и похищают людей.

– Но почему они пристали ко мне?! У меня нет денег!

Молодой человек пожал плечами.

– Понятия не имею. Возможно, вы показались им привлекательной. Они могли бы насильно выдать вас замуж за одного из своих – такое бывает. Или продать в бордель в Африку или в Хорватию, или на Восток. Они и этим занимаются, после того как русские разгромили зухеров[119] в Варшаве.

– Вы… многое знаете про жизнь Европейского континента…

– Конечно… – спокойно подтвердил молодой человек. – Я ведь не турист, я путешественник. Если я хочу поехать куда-то – я не иду в турагентство, не покупаю тур. А вы кто?