Стихотворения - Борис Корнилов

<1932>

ГРОЗА

Пушистою пылью набитые бронхи —она, голубая, струится у пят,песчинки легли на зубные коронки,зубами размолотые скрипят.

От этого скрипа подернется челюсть,в носу защекочет, заноет душа…И только кровинок мельчайшая челядьпо жилам бежит вперегонки, спеша.

Жарою особенно душит в июнеи пачкает потом полотна рубах,а ежели сплюнешь, то клейкие слюни,как нитки, подолгу висят на губах.

Завял при дорожной пыли подорожник,коней не погонит ни окрик, ни плеть —не только груженых, а даже порожнихжара заставляет качаться и преть.

Все думы продуманы, песенка спета,травы утомителен ласковый ворс.Дорога от города до сельсовета —огромная сумма немереных верст.

Всё дальше бредешь сероватой каймою,стареешь и бредишь уже наяву:другое бы дело шагать бы зимою,уйти бы с дороги, войти бы в траву…

И лечь бы, дышать бы распяленным горлом, —тяжелое солнце горит вдалеке…С надежною ленью в молчанье покорномглядеть на букашек на левой руке.

Плывешь по траве ты и дышишь травою,вдыхаешь травы благотворнейший яд,ты смотришь — над потною головоюзабавные жаворонки стоят…

Но это — мечта. И по-прежнему тяжко,и смолы роняет кипящая ель,как липкая сволочь — на теле рубашка,и тянет сгоревшую руку портфель.

Коль это поэзия, где же тут проза? —Тут даже стихи не гремят, а сопят…Но дальше идет председатель колхоза,и дымное горе летит из-под пят.

И вот положение верное в корне,прекрасное, словно огонь в табаке:идет председатель, мечтая о кормеконей и коров, о колхозном быке.

Он видит быка, золотого Ерему,короткие, толстые, бычьи рога,он слышит мычанье, подобное грому,и видимость эта ему дорога.

Красавец, громадина, господи боже,он куплен недавно — породистый бык,наверно не знаешь, но, кажется, всё жеон в стаде, по-видимому, приобык.

Закроешь глаза — багровеет метелкадлиной в полсажени тугого хвоста,а в жены быку предназначена телка —красива, пышна, но по-бабьи проста.

И вот председателя красит улыбка —неловкая шутка, смешна и груба…Вернее — недолго, как мелкая рыбка,на воздухе нижняя бьется губа.

И он выпрямляет усталую спину,сопя переводит взволнованный дух —он знает скотину, он любит скотинупостольку, поскольку он бывший пастух.

Дорога мертва. За полями и лесомлегко возникает лиловая тьма…Она толстокожим покроет навесомполмира, покрытая мраком сама.

И дальше нельзя. Непредвиденный случай —он сходит на землю, вонзая следы.Он путника гонит громоздкою тучейи хлестким жгутом воспаленной воды.

Гроза. Оставаться под небом не место —гляди, председатель, грохочет кругом,и пышная пыль, превращенная в тесто,кипит под протертым твоим сапогом.

Прикрытье — не радость. Скорее до дому —он гонит корявые ноги вперед,навстречу быку, сельсовету и грому,он прет по пословице: бог разберет.

Слепит мирозданья обычная подлость,и сумрак восходит, дремуч и зловещ.Идет председатель, мурлыкая под нос,что дождь — обязательно мокрая вещь.

Бормочет любовно касательно мокрыхявлений природы безумной, пустой…Но далее песня навстречу и окрик,и словно бы просьба: приятель, постой!..

Два парня походкой тугой и неловкой,ныряя и боком, идут из дождя;один говорит с неприятной издевкой,что я узнаю дорогого вождя.

— Змеиное семя, зараза, попался,ты нашему делу стоишь поперек…Гроза. Председатель тогда из-под пальцав кармане еще выпускает курок.

— Давно мы тебя, непотребного, ищем…И парень храпит, за железо берясь.Вода обалделая по топорищамбежит и клокочет, и падает в грязь.

Как молния, грянула высшая мера,клюют по пистонам литые курки,и шлет председатель из револьвераза каплею каплю с левой руки.

Гроза. Изнуряющий, сладостный плен мойкипящие капли свинцовой воды, —греми по вселенной, лети по вселеннойповсюду, как знамя, вонзая следы.

И это не красное слово, не поза —и дремлют до времени капли свинца,идет до конца председатель колхоза,по нашей планете идет до конца.

Июнь 1932

ПЕСНЯ О ВСТРЕЧНОМ

Нас утро встречает прохладой,Нас ветром встречает река.Кудрявая, что ж ты не радаВеселому пенью гудка?

Не спи, вставай, кудрявая!В цехах звеня,Страна встает со славоюНа встречу дня.

И радость поет, не скончая,И песня навстречу идет,И люди смеются, встречая,И встречное солнце встает.

Горячее и бравое,Бодрит меня.Страна встает со славоюНа встречу дня.

Бригада нас встретит работой,И ты улыбнешься друзьям,С которыми труд и забота,И встречный, и жизнь — пополам.

За Нарвскою заставою,В громах, в огнях,Страна встает со славоюНа встречу дня.

И с ней до победного краяТы, молодость наша, пройдешь,Покуда не выйдет втораяНавстречу тебе молодежь.

И в жизнь вбежит оравою,Отцов сменя.Страна встает со славоюНа встречу дня.

…И радость никак не запрятать,Когда барабанщики бьют:За нами идут октябрята,Картавые песни поют.

Отважные, картавые,Идут, звеня.Страна встает со славоюНа встречу дня!

Такою прекрасною речьюО правде своей заяви.Мы жизни выходим навстречу,Навстречу труду и любви!

Любить грешно ль, кудрявая,Когда, звеня,Страна встает со славоюНа встречу дня.

1932

КОМСОМОЛЬСКАЯ КРАСНОФЛОТСКАЯ

Ночь идет, ребята,звезды встали в ряд,словно у Кронштадтакорабли стоят.Синеет палуба — дорога скользкая,качает здорово на корабле,но юность легкая и комсомольскаяидет по палубе, как по земле.

Кипит вода, ласкаятяжелые суда,зеленая, морская,подшефная вода.Не подкачнется к нам тоска неважная,ребята, — по морю гуляем всласть, —над нами облако и такелажнаянасквозь испытанная бурей снасть.

И боцман грянет в дудку:— Земля, пока, пока…И море, будто в шутку,ударит под бока.Синеет палуба — дорога скользкая,качает здорово на корабле,но юность легкая и комсомольскаяидет по палубе, как по земле.

Никто из нас не станетна лапы якорей,когда навстречу грянетВладычица Морей.И песни новые летят, победные.Война, товарищи! Вперед пора!И пробиваются уже торпедныеогнем клокочущие катера.

И только воет, падаяпод острые суда,разрезанная надвоеогромная вода.Синеет палуба — дорога скользкая,качает здорово на корабле,но юность легкая и комсомольскаяидет по палубе, как по земле.

1932

ВОШЬ

Вошь ползет на потных лапахпо безбрежию рубах,сукровицы сладкий запахвошь разносит на зубах.

Вот лежит он, смерти вторя,сокращая жизни срок,этот серый, полный горя,полный гноя пузырек.

Как дробинку, можно трогать,видеть глазки, черный рот,из подмышки взять под ноготь —он взорвется и умрет.

Я плыву в сознанье рваном,в тело налита жара,а на ногте деревянномзасыхает кожура.

По моей мясистой тушегибель верная идет,и грызет меня и тут жегниду желтую кладет.

День осенний смотрит хмуро.Тридцать девять.Тридцать пять.Скачет вверх температураи срывается опять.

Дурнота, тоска и муки,и звонки со всех сторон.Я плыву, раскинув руки,я — уже не я, а он.

Разве я сквозь дым и стужупролетаю в край огня?Кости вылезли наружуи царапают меня.

Из лиловой грязи мракалезет смерти торжество,и заразного баракастены стиснули его.

Вот опять сиделки-рохлине несут ему питье,губы сини, пересохли —он впадает в забытье.

Да, дела непоправимы,ждали кризиса вчера,и блестят, как херувимы,голубые доктора.

Неужели же, товарищ,будешь ты лишен души,от мельчайшей гибнешь твари,от комочка, ото вши?

Лучше, желтая обойма,гибель верную яви,лучше пуля, лучше бойня —луговина вся в крови.

Так иль сяк, в обоем разевсё равно, одно и то ж —это враг ползет из грязи,пуля, бомба или вошь.

Вот лежит он, смерти вторя,сокращая жизни срок,этот серый, полный горя,полный гноя пузырек.

И летит, как дьявол грозный,в кругосветный перегон,мелом меченный, тифозный,фиолетовый вагон.

Звезды острые, как бритвы,небом ходят при луне.Всё в порядке.Вошь и битвы —мы, товарищ, на войне.

1932