Неинтересное время - Константин Костин

«Не могу я, Катенька, мастерскую государству отдать. Пока не могу. Мне и жить на что-то все же надо, да и не закончена она…»

Сергей хмыкнул, представив, как он передал мастерскую государству и вместо вывески «Чернильная мастерская Вышинского» красуется табличка «Красные чернила»… Кстати, на заметку. Скоро производство фиолетовых чернил выйдет на стабильный уровень, и тогда, в будущем, можно будет задуматься о производстве цветных: красных, черных, зеленых… Вот опять он себе на голову проблемы ищет. Какое будущее? Твое будущее: Питер-артефакт-двадцать первый век. А то застрянешь здесь навсегда: сначала запустить мастерскую, потом разработать концепцию шариковых ручек, потом начать производство красных чернил, следом расширить производство, открыть дополнительные цеха, наладить серийное производство шариковых ручек… Этак ты в будущем окажешься, как говорили в «Гостье из будущего»: «Своим ходом, год за годом».

Тут не знаешь, как до завтра дожить, не говоря уж о планах на будущее…

Сергей насторожился. Прикрутил фитиль керосиновой лампы, постоял в темноте, пока привыкнут глаза, тихо снял со стола наган, один из «подарков» Виктора Алексеевича и босиком начал красться к выходу из мастерской.

Консервные банки загремели еще раз.

Сегодня у мальчишки на рынке Вышинский купил с десяток пустых, слегка поржавевших банок, буквально за копейки. Под вечер сделал из них примитивную «сигнализацию»: натянул на задворках мастерской бечевку вдоль забора на уровне колена и к одному концу привязал банки. Потом вечером, когда пошел в туалет, перешагнул светлеющую бечевку, а затем, выругав самого себя, натер веревку сажей. Сам чуть не налетел, но и в темноте она теперь полностью невидима.

И вот «сигнализация» сработала. Конечно, это мог быть заблудший кот, но не два же раза подряд.

Гости.

Сергей выглянул в окно. В свете луны — полнолуние еще через несколько дней, но светло достаточно — был виден пустой двор. Правильно, незваные пришельцы наверняка перелезли через забор на задворках. Вышинский мысленно выругал себя за скошенную крапиву — эстетики ему, видишь ли ты, захотелось! — вот бы сейчас бандиты покувыркались в жгучих зарослях. Жаль, что на задний двор окна не выходят…

Сергей подошел к задней двери, осторожно приоткрыл ее на ширину пальца. Густо смазанные еще с вечера петли не подвели, не раздалось ни одного скрипа.

— Давай, давай… — послышался быстрый шепот.

Две черные фигуры сгорбились у угла мастерской. Один из «гостей» плещет на стену из большой квадратной фляги, второй поторапливает.

— Давай-давая… — пробормотал один из поджигателей — ну не святую же воду они льют?

— Что?!

— Нет, ничего…

Сергей приоткрыл дверь чуть пошире, поднял ствол нагана… Опустил.

Нет, не может он так. Не мог Сергей убить человека просто так: не в пылу схватки, не под воздействием адреналина, спокойно и хладнокровно. Не мог.

Он убрал револьвер за пояс и потянул кольцо, припаянное к донышку подарка химика…

— Что это? — спросил Сергей удивленно рассматривая непонятную штуку.

Узкий жестяной цилиндр, без надписей, с одного конца припаяно проволочное кольцо.

— Граната?

— В каком-то смысле да. Это нечто вроде самодельной газовой гранаты. Дифенилхлорарсин в смеси с фосгеном в пропорции пятьдесят на пятьдесят.

— Слезоточивый газ? — первая составляющая не вызывала ассоциаций ни с чем кроме колдовского заклинания, а вот про фосген Сергей слышал краем уха.

— Слезоточивый? Можно сказать и так. Дернете кольцо и бросите в нападающих. Только в помещении не применяйте, если у вас нет газовой маски.

— Поджигай, — второй бандит чиркнул спичками.

Кольцо поддалось туго, гранатка чпокнула, как банка пива… Бандиты обернулись на шум…

— Шесть! — крикнул один из них.

Шипящий баллончик полетел в сторону поджигателей. Раздался хлопок.

Грохнул выстрел, плечо Сергея обожгло болью.

Со стороны бандитов раздался сдвоенный крик, дикий рев, захлебывающийся булькающими звуками, они, судя по движениям рук, пытались тереть глаза, царапали горло и лицо. Бросились бежать, ударились о забор, друг о друга, наконец, вроде бы смогли сориентироваться и выбраться за пределы двора, ставшего для них газовой камерой…

Проклятье!

Они все-таки выронили горящую спичку и теперь угол мастерской медленно занимался чадящим красным огнем. Как раз там, где взорвалась граната и все было отравлено.

Замерев на мгновенье, Сергей сообразил, что делать.

Бросился в мастерскую. Газовые маски, лопата, газовые маски…

Когда Сергей, похожий в напяленной маске на безумного сталкера, вылетел на улицу, угол уже горел.

Прощай, курточка…

Сбросив джинсовку, Сергей начал хлестать по тянущимся вверх языкам огня. Руки горели, дым заволакивал окуляры маски, мешая видеть, воздуха отчаянно не хватало.

Сбив подкрадывающийся к крыше огонь, Сергей схватил отброшенную лопату и лихорадочно заработал. Полетели комья земли, сбивая огонь…

Парень снова схватился за куртку…

Сложно сказать, сколько времени прошло с момента поджога. Сергею уже казалось, что сутки. Наконец были затушены, забиты последние огоньки. Вышинский сбегал до колодца, притащил пару ведер воды и залил стену, на которой теперь отчетливо выделялся уродливый черный треугольник. Третье ведро он вылил на себя.

Тряслись руки, дрожали ноги, горело лицо… Сергей стянул маску и плеснул из ведра водой на лицо. Устало опустился на землю.

Твою мать, супермен… Героически отказался от помощи. И чем чуть не закончилась твоя эскапада? Думаешь, Виктору Алексеевичу приятнее было бы найти поутру остывшее пожарище и твое обугленное тело?

Еще и куртка сгорела…

Сергей посмотрел на раненое плечо. Ерунда, пуля буквально чиркнула, сорвав клочок кожи, кровь уже остановилась. А если бы не повезло?

Суббота для Сергея оказалась днем неудачным.

Бессонная ночь: после такого стресса заснуть уже не удалось. Сергей сидел в комнатушке и для успокоения чистил револьверы: свой, только для того, чтобы руки перестали трястись, и трофейный — бандиты уронили свой наган, когда катались, отравленные газами. Ничего себе, «слезоточивый»…

Утром пришли работники и вначале унюхали следы вчерашнего поджога, а потом увидели обгорелый угол и приличный полукруг перекопанной земли вокруг.

— Сергей Аркадьевич, — Кирилл и Виктор Алексеевич прижали Сергея к стене, — Что произошло ночью?

Взгляды ребят были обвиняющими. Можно подумать, это он баловался со спичками и случайно поджег мастерскую.

Сергей вздохнул:

— Приходили бандиты…

— Что за бандиты?! — Кирилл не видел кровавого пятна и не знал об угрозах.

Сергей вздохнул еще раз и кратко рассказал историю наезда на мастерскую.

— Значит, ночью они приходили сжечь мастерскую?

— Да.

— И вы знали, что они могут придти и никому не сказали?

— Почему никому? Вот, Виктору Алексеевичу сказал…

— Вы как-то забыли упомянуть, что речь идет о вооруженных бандитах. Газовые гранаты я вам передал больше как последнее средство…

— Кстати, они пригодились. Я справился…

— А вот эта рана на вашем плече? А обгорелая куртка? Сколько их было?

— Двое.

— А если бы их было трое? Четверо? Десять? Вы справились бы в одиночку? Я уже жалею, что вчера поверил вашим словам и оставил вас одного. Отныне мы будем дежурить по очереди…

— Я все равно ночую здесь…

— Не ночуете. А караулите. Сколько вы еще продержитесь без сна? Лень? Два? На третий день вы сгорите вместе со зданием, так и не проснувшись. Мы будем караулить вместе.

— Ребята, мне не хотелось бы перекладывать на вас свои проблемы…

— Во-первых, — химик движением руки остановил заговорившего было Кирилла, — есть некоторая разница между спихиванием трудностей на других людей и объединением усилий ради общего дела. Во-вторых, это и НАША проблема. Эта мастерская такая же наша, как и ваша, в нее вложен наш общий труд и нам точно также как и вам не хочется, чтобы наши труды развеялись черным дымом.

— Надо в милицию сообщить… — наконец вставил Кирилл.

— Нет, — дружно ответили Сергей и химик.

— Что мы им скажем? Сергею Аркадьевичу угрожают? Кто? Где их искать? Доказательства?

— А поджог?

— А связь? Может, это местные хулиганы? Даже если нам поверят, чем милиция нам поможет? Выставит здесь красноармейца с ружьем? Нет. Так что…

— Есть кто живой?

Сергей вышел на крик. Во дворе стоял немолодой мужчина в милицейской форме.

— Вы хозяин? — спросил он.

— Да. Вышинский Сергей Аркадьевич. А вы…

— Ваш участковый надзиратель, Линкевич Борис Казимирович.