Будильник - Андрей Бузлаев

Минадас к моему приходу как раз закончил ходить по комнатам, добивая остатки разбойников громовыми разрядами и теперь занимался с громко кашлявшим рядовым бойцом, из столичных, который спустился сюда же.

Бистрегз сидел у центрального окна, прямо над входом, и устало поглядывал туда, в ночь, видимо, опасаясь повторных атак.

А у изгиба лестницы, поднимавшегося на третий, стоял Борода, держа за глотку какого-то шкета со спутанными волосами, типа дредами, и впечатывая его в стену раз за разом с чётким, уверенным ритмом.

В пареньке было метра полтора роста, или немногим больше, да и субтилен он был порядком, но бородка выдавала в нём тридцатилетнего, или около того.

И вот Борода грохотал им в дощатую стену, с явным наслаждением, остервенело глядя тому в глаза и что-то приговаривая. Парень уже поплыл, почти вырубился, но Серёга всё продолжал и продолжал лупцевать его, издавая тот самый грохот, что я услышал ещё от дверей.

– Борода, а… – я попытался отвлечь друга от экзекуции разговором, но что-то пошло не так.

– Отвали! – рыкнул на меня друг, не прекращая своего занятия. – Занят!

Прекратить не прекратил, зато обернулся. В тусклом свете я всё же смог разобрать… ой ужас. Значит, мне не показалось? Бороды у Бороды больше нет, его реально опалило к чертям? Щёки красные, лоснятся ожогами, растительность клоками торчит, да и палёной шерстью за версту несёт. Ну точно, так и есть — опалён Серёга. Даже волосам досталось, хоть они и в хвост за головой собраны.

Трындец парню.

Впрочем, его никто из нас с ножом у горла не заставлял к нам лезть, так что сам виноват. Или заставлял?

Ай, чёрт, какая же дурь в башку лезет… Ну и что, что Дарен бегал где-то? В магазин зашёл! Он сражался на равнее с прочими, да и ранен порядком… а если для отвода глаз?

Бред. Нет, нельзя о таком даже думать! Не хватало ещё своих друзей, с которыми в бой идёшь, подозревать в чём-то… Какой «в бой» без доверия меж соратниками? Хотя и вслепую верить не стоит…

Чёрт, шло бы оно всё! Я задолбался. В спине что-то колит, что не повернуться, лёгкое простреливает, мышцы с непривычки огнём горят, да и на ногах уже едва держусь. Надо отдохнуть, а думать всякое будем поутру. Руки ещё дрожат, от озноба колотит. Не мудрено, конечно: и одного целого окна в гостинице не осталось, мы по всем прошлись, а ночь, как-никак. Или адреналин отпускать начинает, что не менее вероятно.

Я рухнул у стены, недалеко от Бистрегза. Точнее у того, что от неё осталось — бо′льшую часть снесло не то взрывом, не то молнией, не то разбушевавшийся Борода кого-то метнул. Хотя какая разница, в сущности? Опора под спиной есть — и ладно.

Расслабившись, я пригляделся к наёмнику. Только сейчас заметил: у него ведь все руки исполосованы мелкими порезами. Да и на лице вон, пара ссадин крупных, на скуле и на лбу. С другой стороны — мы ещё легко отделались. Учитывая, сколько на нас напало, да и… как мы только выжили?

От лестницы послышался грохот рухнувшего на ступени бесчувственного тела, тяжкий вздох, и уже вскоре Серёга сел рядом со мной.

– Устал, – констатировал он, как бы между прочим.

– Зато жив, – едва пролепетал я в ответ. Во меня вырубает, а!

– Это да. Не спорю, агась. Впрочем — ты жив. Это вообще отлично, агась. Мало что само по себе, оно ведь значит, что у них — на мага меньше. Но я всё равно не доволен, – он скривился, и тут же зашипел от боли из-за гримасы. А, в этом смысле не доволен…

– Надо думать, – кивнул я, пытаясь хоть как-то его поддержать. – А как ты так умудрился-то? Наружу высунулся, да под стену пламени попал? Или тот урод, маг который, исхитрился что-то сюда забросить, пока я отвлёкся?

– А? Чегось? Ааа, ты об Эээтом… – он провёл по огаркам прозвища рукой и скривил недовольную гримасу. – Эхх… Грустная это тема, Игоряш. Не хочу я об этом. Но придётся, согласен, агась. Короче, это… это я сделал.

– Кого сделал? – не понял я.

– Взрыв, пожар… морду. Угольки светятся вон там, видишь? Вот там и п… взорвалось, агась.

– Чего?! – Затянул я, вскакивая. Сон мгновенно отступил и я сел, пытаясь осознать услышанное. Хотя по факту, я ничего особо и не услышал, но… что?!

– Игоряша, спокойно. Сейчас всё поведаю. Но всё по порядку. Там в книге, которую Минадас тебе сделал, да ты отказался, потому что читать научился, там слова есть.

– Слова, в книге? – я попытался изобразить максимально фальшивое, саркастичное сомнение.

– Нонсенс, согласен. Так вот, Игоряш. Вкратце, идею магии там описывают так: веришь в результат, вкладываешь его в слова. То есть, типа, любая фраза может работать заклинанием. Веришь, что слова дадут результат, да вкладываешь определённый смысл, эффект какой-то. Подкрепляешь только верой в сами слова и в себя, что осилишь, стало быть. Кормишь энергией, само собой, но она типа всегда у всех, туда-сюда. Воооот… и я-дурак, возможно даже сказочный, решил проверить. Тут без тебя такооо-ое мясо началось! Я решил, что самое то для тестов. Выбрал слова, самые такие… левые, не обиходные, и решил что они дадут эффект. И поверил, искренне! что всё получится…

– И как?

– Получилось, – грустно вздохнул друг, снова проводя по опалённому подбородку и морщась от боли.

– То есть погоди, я правильно понимаю: ты умудрился сам, не умея вообще нихрена, создать абсолютно новое заклинание, базируясь лишь на вере, что оно сработает, и мало того, оно ко всему ещё и сработало, опалив тебе полморды?!

– И ещё шестерых нападавших в прах развоплотнило, агась. В остальном — всё верно уловил, как никто прям.

Я выпучил глаза (при чём само как-то, раньше замечен не был) и снова привалился к стене, пытаясь переварить. А точно у меня тут склонность к магии, а не у этого придурка полоумного?

– А чего ж ты паренька тогда мутузил, если сам виноват?

– Ну, не от хорошей жизни всяко. И что ж мне, радоваться, что ли, что я теперь не Борода, а… Копчёный.

– Да ладно уж, так радикально… Жареный можешь быть, если Копчёный не нравится.

– Пошёл ты! – ухмыльнулся друг