Марш обреченных - Владимир Свержин

— На вряд ли. Скорее всего направлял один человек.

— Скорее всего ты прав. Но знаешь, Саша, что я тебе скажу. Если все эти смерти как-то связаны с делом Мюррея, то следующими в списке жертв ты и Валера.

— Нет. На сведение счетов не похоже. Скорее всего есть какое-то другое объяснение. Может что-нибудь из сегодняшнего дня экс-сенатора.

— Тогда причем здесь Рыбаков?

Тяжелый вопрос. Самый простой и в общем то верный ответ: «Он слишком много знал!». Но что же такое было ему известно, нашему генералу, что заставило «собратьев по оружию» инсценировать это нелепое самоубийство? Ну предположим, что Рыбаков знал о Мюррее и его камарилье больше всех. Так оно, собственно говоря, и было. Что-то такое нарыл Сухорук. Значит, с этой информацией он пришел к нашему генералу и попросил у него помощи. Не факт, конечно, но тому, что есть у нас, не противоречит. Допустим, это именно так. Тогда во время второй встречи, той самой, которая так и не состоялась, контрразведчик ожидал от Рыбакова каких-то новых данных. Настолько важных, что кто-то для недопушения их передачи пошел на двойное убийство. Причем людей, прямо скажем, незаурядных. Что же это может быть? Что?

— Не знаю, — честно признаюсь я, — пока не знаю. Если тебе не сложно. Полистай при помощи своего арифмометра досье Мюррея. Ну сам знаешь, ФБР, налоги и все такое прочее.

— Машинку мою попрошу не обижать, — возмущается Слава. — В ней к твоему сведению, оперативная память едва ли не самая большая в Москве.

— Ладно, не сердись. Займись пока Мюрреем, а я спущусь в архив, посмотрю, нет ли там у нас чего-нибудь на бывшего полковника бывшей Советской Армии Мухамедшина.

— Давай. Желаю успеха.

Возвращаюсь через полчаса, Слава сидит откинувшись в кресле, заложив руки за голову. Увидев меня, он слегка приподымается и дарит мне долгий многообещающий взгляд.

— Товарищ майор, — произносит Бирюков угасающим голосом. — У вас нет с собой упаковки валидола?

— В чем дело, Слава?

— У меня есть две новости. Не знаю, с какой начать.

— Тогда давай в алфавитном порядке.

— Даю. Первое. Я проверил по аналоговой системе нашу базу данных на предмет словосочетания Макс Коулер.

— Ну-ну? И что?

— Макс Коулер приезжал в СССР в феврале 1991, в июле 1993 и…

— Пятнадцатого-восемнадцатого марта сего года, — перебиваю я.

— Правильно. Пятнадцатого марта. Откуда знаешь? — удивленно глядит на меня Бирюков.

— Девятнадцатого был убит Мухамедшин.

— Вот оно как. Понятно. Тогда на закуску ещё один небезынтересный факт. С января прошлого года в результате слияния «Эй Джи Спешел Меканикс» и «Мюррей Райфл компани», двадцать пять процентов акций получившегося монстра принадлежит Эдварду Мюррею.

Глава 12

Дворец творчества детей и юношества у нас носил краткое название: «У Кибальчиша». И всякий, кому хоть раз доводилось побывать на площади перед этим пристанищем юных дарований, без труда догадывался о причине подобного названия.

Я прохожу мимо огромных стеклянных окон Малого зала, где на столиках разложили свои богатства отнюдь не школьного возраста коллекционеры. Внутри зала между торговцев значками прогуливался Тагир. Его легкая танцующая походка действительно напоминала движения барса. Вот он наклоняется, берет альбом, рассматривает что-то, спрашивает цену, торгуется, платит. Все не то! Где же Стрельцов?

Похоже, Тагиру все-таки надоело прохлаждаться, строя из себя страстного любителя календариков, значков и почтовых марок. Он разворачивается и уходит. По плану сейчас капитан Насурутдинов должен выйти через служебный ход. Хорошо. Ждать осталось не долго. Но неужели Стрельцов все-таки не пришел? Неужели что-то случилось? Как бы то ни было, возвращаюсь в машину. Теперь мне предстоит взять на борт капитана Насурутдинова возле станции метро «Университет». Лишняя проверка не помешает. Дорога довольно пустынная. Чтобы незаметно вести по ней человека, нужна солидная, очень сыгранная бригада. А уж такого спеца, как Тагир, тем более.

Поворачиваю ключ в зажигании. Мотор утробно урчит, предвкушая работу. Какой-то крепыш в джинсовке вразвалочку подходит к «Опелю» и стучит в окно. Опускаю стекло.

— В чем дело?

— До метро подбросите, Александр Васильевич?

Конспираторы! Значит все-таки пришел!

— Садись.

Машина выстраивается в ряд и несется прочь по улице Топтыгина.

— Добрый день, Александр Васильевич.

— Добрый, Андрей, извините, не знаю как по батюшке.

— Владимирович.

— Вы проверили, все чисто?

— Уж не извольте сомневаться. Опыт тоже кое-какой имеется.

— Я и не сомневаюсь. Но лучше перестраховаться, чем похорониться.

— Согласен. А, в общем, ситуация идиотская. Следователю Генпрокуратуры для того, чтобы встретиться с офицером российской же спецслужбы, приходится играть в сыщика-разбойники.

— Если бы играть! — горько усмехаюсь я. Ситуация действительно аховая. А главное, как ни крути, выходит, что разбойники гоняются за сыщиками, правда, пока, слава Богу, без особого результата. Но здесь расслабляться нельзя. Это все, как говориться, до поры до времени. Представляю себе, какой кипеж сейчас твориться в ФСБ, после нашей милой шутки с «Вольво». Так что, жди новостей.

— Ладно. Давайте по делу, — моментально серьезнеет Стрельцов. — Что касается убийства генерала Рыбакова.

— Что касается убийства… Кстати, почему вы решили, что это именно убийство?

Андрей Владимирович смотрит на меня долгим взглядом.

— Александр Васильевич, скажите пожалуйста, генерал Рыбаков был левша или правша?

— Левша, — немного подумав, отвечаю я. — То есть мог все делать и правой, но предпочитал левую руку. У нас шутили, что любое поручение Николай Михайлович делал одной левой.

— Верно. С внутренней стороны указательного пальца левой руки у него имелись чернильные пятна. Авторучка с идентичными чернилами была обнаружена мной там, где ей в общем-то и надлежало быть, на полу, слева от трупа… — При слове труп, меня как-то передернуло, уж больно не вязалось оно с жизнерадостным и полным сил, несмотря на свой возраст, генералом Рыбаковым.

— Простите, Александр Васильевич. Официальный термин. Ничего не поделаешь, — заметив мою реакцию, разводит руками следователь. — Так вот. Ручка была обнаружена, следы от письма на пальцах имелись, но самих записей я не нашел. Скорее всего, их забрал тот, кто стрелял.

— Понятно. А зачем вам, левша он или правша?

Стрельцов, похоже, несколько озадачен.

— Ах, ну да, — кивает он, — конечно же. Вы, очевидно, не обратили внимание. Выстрел произведен в упор, судя по ожогу. В правую височную область. А должен бы, по идее в левую.

Я, соглашаясь, киваю. Наблюдение безусловно верное. Честно говоря, мне это как-то даже в голову не пришло. Позор, товарищ майор, позор!

— Можете к этому прибавить следующее. В специально оборудованном тайнике у генерала Рыбакова хранилась коллекция современного ручного огнестрельного оружия. Николай Михайлович был большим любителем, а положение, что и говорить, позволяло. Так вот, в этом арсенале несколько десятков стволов, но «Нагана», из которого был произведен выстрел, там не было.

— О, «Наган» — это история особая, — вздыхает Андрей Владимирович. — Мой брат близнец Денис, он, кстати, сейчас исполняет мою роль дома, работает в МУРе, так вот, Денис взял этот ствол и отдал посмотреть, не числится ли за ним каких-нибудь криминальных подвигов.

— И что? — с замиранием сердца вопрашаю я.

— Это не револьвер. — Это целый детективный роман! Когда и где он был изготовлен нас сейчас не интересует. Личное оружие какого-то майора Потапчука. Утерян в 1943. Майор пропал без вести. Всплывает этот ствол через пятнадцать лет, как оружие бандита Василия Покроева, по прозвищу Вася Покер. Дальше у него большая летопись. Вооруженные ограбления в пятьдесят восьмом, пятьдесят девятом и шестьдесят седьмом, разбой в семьдесят шестом. В семьдесят восьмом году Вася Покер бежит из мест заключения, где мотает двенадцатилетний срок за все тот же разбой. В середине семьдесят девятом он гибнет в перестрелке, конвоируя нелегальный караван с колымским золотом.

— А «Наган»?

— А «Наган» исчезает. У убитого Василия Покроева обнаружен похищенный со склада автомат Калашникова АК-47 и пистолет «ТТ». Более ничего.

— Понятно, — хмуро говорю я. Загадочное исчезновение револьвера, из которого впоследствии был убит наш генерал, меня абсолютно не радует.

— Кто вел это дело?

— Не знаю, — пожимает плечами Стрельцов. — Делом занималось КГБ.

— Почему? — не скрывая удивления, спрашиваю я.

— Насколько я понял, золото шло транзитом через Китай в Гонконг.

— Тогда понятно.

— Понятно-то оно понятно, но от этого не легче. Без официального запроса в архив КГБ не сунешься. А с запросом у нас — швах! Официально, дела никакого нет, — грустно и немного зло заключает Стрельцов.