Принуждение к любви - Александр Звягинцев

Вот на этом и закончилась моя карьера следователя. Началась с убийства родителями своего сына. А закончилась убийством сыном матери и отца. Круг замкнулся. Вот только что это означало?

Глава 17

Властное полномочие

[17]

Неожиданно прорезался домофон. Честно говоря, в такое время я уже никого не ждал. Оказалось - Анетта. Выглядела она чем-то встревоженной.

- Что случилось? - спросил я.

- По-моему, случилось у тебя, - ответила она. - Ты как, мальчуган?

Я только неопределенно пожал плечами.

- Мне все рассказали про твоего друга…

- Ты поэтому решила меня навестить в такое время? - удивленно спросил я, снимая с нее дубленку. - Бросила семью, детей?

- И поэтому тоже. Господи, в чем ты меня все время подозреваешь?

- Я? Тебя? Ни в чем я тебя не подозреваю, потому что я достаточно неплохо тебя знаю.

- Ого! Это уже интересно.

Анетта принялась готовить кофе, а я смотрел на нее и думал о том, как странны и неясны наши отношения. Она не была для меня просто любовницей или даже любимой женщиной, она еще была моим идейным противником - только очень умным и красивым. Но остаться без нее? Такое мне даже в голову не приходило.

Однажды мне приснился сон, который я уже не мог забыть. По прошествии некоторого времени мне даже стало казаться, что происходившее во сне на самом деле произошло в жизни, настолько реальны и пронзительны были чувства, которые я испытал.

Анетта тогда впала в творческий раж, она пропадала на работе сутками, что-то у них там решалось очень важное. И был некий человек по фамилии Янг, с которым она очень сблизилась. Как далеко они зашли в своих отношениях? Я не знал. Дело в том, что я всегда был в ней абсолютно уверен. Что, конечно, нельзя считать поведением человека вполне вменяемого. Почему женщина, которая с тобой обманывает своего мужа, не может обманывать и тебя тоже? Тем более женщина с пылкостью и склонностями Анетты! Но что есть, то есть. О том, что она изменит мне, я всерьез никогда не думал.

И вдруг этот сон.

В этой самой квартире подходит ко мне Разумовская. «Мальчуган, нам надо поговорить». А я сижу в кресле, у меня отчего-то легко на душе, настроение дурашливое. Я беру ее за руку, тяну к себе на колени, она, не упираясь, садится, что-то говорит. Я, не слушая ее, поглаживаю бедро, туго обтянутое джинсами, трусь щекой о голое плечо, и она, не отстраняясь, а наоборот, тоже прижимаясь ко мне, говорит и говорит что-то…

Неожиданно до меня доходит, что она говорит. А говорит она, что нам надо расстаться, что она уходит… Куда уходит? Я спрашиваю это все так же дурачась, мысли заняты совсем другим. Как куда? К Янгу. Неужели ты так ничего и не заметил? А сама прижимается еще теснее, крепче, и так все знакомо и близко - запах, дыхание, кожа… А почему к нему? Мы с ним близкие люди, у нас общие интересы.

Ее слова звучат как-то жалко, бессмысленно. Что значит - общие интересы? Какая-то банальная ерунда! И вдруг я с ужасом понимаю - она действительно уходит и ничего уже не поправишь!

Одновременно до меня доходит, что ей тоже тяжело, страшно, и у меня появляется желание пожалеть ее, успокоить. Первый поцелуй именно для этого, для успокоения, из жалости. А последующие - все более страстные, отчаянные, до вкуса крови на губах. И уже не расплести рук, не оторваться друг от друга. Еле добрались до дивана, катались в какой-то неистовой близости…

Потом долго лежали безмолвно, притворялись спящими, но оба знали, что не спят, просто боятся сказать хоть слово и понять, что ничего уже поправить нельзя. Ибо ничего уже не забудется и никогда не будет так, как было.

Мне часто хотелось рассказать Разумовской этот сон, но я так и не собрался. Да и зачем? Чтобы услышать, как она в ответ потешается надо мной? Скажет что-нибудь вроде: не волнуй зря свою предстательную железу, мальчуган, такие стрессы ей никак не на пользу…

Волна необъяснимого раздражения вдруг захлестнула меня.

- Премию-то получила уже? - ядовито спросил я.

- Какую?

- За успехи «апельсиновой» революции?

- Ты никак не успокоишься, - с искренним сочувствием покачала головой Анетта. И даже вздохнула от жалости. - Мальчуган, я уже не в том положении, чтобы получать премии, есть более цивилизованные и эффективные способы увеличить свой счет.

- Ну а дальше-то что? - не хотел успокаиваться я. Меня заклинило. Хотя время для таких разговоров уже было позднее.

- Ты о чем? - с материнским укором поинтересовалась Разумовская.

- Да все о том же! - с упрямством подростка, ошалевшего от буйства гормонов в неокрепшем организме, уперся я. - Неужели ты думаешь, что теперь там наступит царствие свободы и демократии?

- Где? Ты опять про Украину, что ли?

- Представь себе! А ты не думаешь, что теперь там наступит хаос, грызня победителей между собой, сведение счетов, политические преследования?

Глаза Разумовской как-то нехорошо застыли. Разозлилась, понял я. Ничего, полезно. Не все же других поучать.

- Дорогой мой, ты уже достал меня со своей Украиной, - холодно процедила она. - Ну, если тебе так хочется, изволь! Мне наплевать, что там будет. Это не мои проблемы. Какой бы бардак и разочарование там ни наступили. Надо лишь понять, что Украина ушла от России. А Россия без Украины для Запада - опасность гораздо меньшего масштаба.

- Для кого, господи! - заорал я. - Для кого мы опасны? Почему?

- Для цивилизованного мира. А украинцы больше не хотят быть такой опасностью и расплачиваться за это. Представь себе, им надоела так называемая русская доля, стала невыносима. А ты… Почему-то ты думаешь, что у тебя есть право упрекать их? Пойми, наконец, им надоели имперские тяготы и страдания. Им надоело российское изгойство. Им надоели имперские миражи, обязанности, жертвы… Им хочется тихой, нормальной европейской жизни. Как в какой-нибудь Словении! Или Словакии, черт их там разберет!

- Понятное дело. Тихо, чисто, сытно.

- Да как, скажем, в Братиславе, - с удовольствием бросила она мне в лицо это слово.

И я ее хорошо понял. Как в Братиславе, где теперь живет моя мать. Которая, уезжая, сказала мне: «Знаешь, я устала от этого города. Мы приехали сюда с отцом, когда тебе было всего два года, но он так и не стал моим городом. Я ничего здесь не люблю. Эти люди, эти машины, эти жуткие пьяные вопли по ночам… Я не хочу выходить на улицу. Все до сих пор чужое. Я их боюсь».

Анетта разлила забытый кофе по чашкам.

- Пей лучше свою каву, как говорят в твоем любимом Киеве, - примирительно пошутила она.

- В моем любимом Киеве кофе называют кавой только по телевизору, - огрызнулся я.

- Мальчуган, может, хватит, а? Устала я тебе растолковывать очевидное. Ну, хватит, а? Ну, сколько можно талдычить про горестную судьбу нашей нелепой родины? У меня уже голова вот такая! - рассмеялась она, видимо, вспомнив старый анекдот про мужика в концлагере, которого никак не брал газ.

- Просто у меня не получается танцевать на поминках. Понимаешь, не получается! - буквально проорал я.

- Тогда посиди в сторонке. Сиди и предавайся высоким мыслям. Думай о любви к родному пепелищу. Но ты же мешаешь другим труп похоронить, все мечтаешь его оживить. А он уже разлагается, от него зараза исходит, отравление воздуха, а ты все канючишь: ах, может, еще оживет! Вон у него в заднице зачесалось!

Когда Разумовская добирается до наставлений, выражений она не выбирает. И тут главное ее вовремя остановить, иначе она вывалит тебе на голову такое, что уже трудно будет забыть.

Анетта еще раз внимательно, как-то по-медицински оглядела меня. Видимо, прикидывала, достаточно ли крепко вправила мне мозги. Судя по вздоху облегчения, решила, что достаточно.

- Я поехала, мальчуган.

- Слушай, а чего ты вдруг приехала, а? - спросил я.

- Дурачок, хотела поддержать тебя. Представила, что ты переживаешь из-за своего пропавшего друга… Слушай, Валечка, не забивай себе голову ерундой, а? Не надо, мой хороший, я тебя очень прошу. Не волнуй зря свою предстательную железу, она мне очень дорога. Она очень маленькая, и все эти тревоги не пойдут ей на пользу. И не дай бог, поставят крест на столь излюбленных мной занятиях…

Она прижалась ко мне, и губы ее защекотали мое ухо. Она прижималась все сильнее, прямо, как в том самом сне, о котором я не хотел ей рассказывать.

- Ты о чем?

- Ну, я столько ерунды сегодня наслушалась… Что его похитили из-за какой-то дурацкой статьи и чуть ли не убили за нее… Бред какой-то. Кто сегодня убивает из-за статьи?

Действительно, кто убивает из-за такой ерунды? А можно сказать иначе - кого убивают из-за такой ерунды?

- Вот я и решила, что надо с тобой немного побыть, успокоить. А то вспомнишь свою молодость следователя, полезешь разбираться, начнешь переживать, мучиться, нервничать, что ничего раскопать не можешь. Ты же у меня такой добросовестный!

Разумовская в роли простой такой деревенской бабы, уговаривающей своего мужика не лезть в чужую драку. Это надо было видеть.