Убей, укради, предай - Фридрих Незнанский

Реддвей показал большой палец.

– Бррр! – Меркулов потряс головой. – По-моему, ты увлекся.

– Ни фига! – запальчиво возразил Турецкий. – Может, излагал сумбурно, но ты сам виноват. Прочел бы – все сразу понял.

– Но всех четверых нам никто не отдаст. Выбери одного. Наиболее отвратительного – может, и удастся его прижать.

– Чтобы спрессовать таблетку из дерьма, Костя, нужно сдавливать сразу по всей поверхности, а если найдется хотя бы маленькая щелочка, все выскользнет.

Черный. 15 сентября, 8.50

Вопросы «что делать?» и «кто виноват?» Черный для себя уже решил. И давно.

Виноват, конечно, Басин – из-за своей, мать ее, эротической обиды (бросили его, бедненького, на молодого променяли). Заварил международный, мать его, банковский скандал. Не растрепись он журналистам, может, еще десять лет бабки бы вертелись спокойно и никому бы до этого дела не было. А главное, сам бы жил. Завязал бы в узелок свой обиженный хрен и жил бы. Вот она – роль, блин, долбаной личности в истории. Трупов только названных – штук шесть, спецслужбы обеих стран на ушах, если бы лет сто назад – вообще война бы началась. Так нет же, ему и этого показалось мало, он еще посмертные опусы рассылает, мать его!

А делать при таких раскладах ничего не оставалось – только сбыть этот долбаный блокнот в надежные руки. И в свете этого самым острым был вопрос: кому?

То, что не Симпсону, – это ясно. Турецкому – тоже пока нет. Рано. Если уж совсем припрет, тогда да. А пока рано. А из других охотников – только Митина. Но тут надо крепко подумать, прежде чем ей предлагать.

Ворочалась, конечно, смутная идея. Рискованная, даже более чем рискованная. Зато в случае успеха можно было бы рассчитывать на какие-то гарантии.

Идея состояла в том, чтобы подарить дневник мужу Митиной. Причем лучше не анонимно переслать, а принести лично, чтобы ему и в голову не пришло, что кто-то над ним так поиздевался.

Мысль в принципе, конечно, гениальная, при условии, что этот Митин является мужем Митиной не на бумаге, а на самом деле и что индульгенции на беспорядочный секс с каждым встречным он ей не давал. Тогда сор из избы не выносится – те жалкие крохи компромата (а может, и клеветы), которые накропал Басин, как бы остаются в семье, а, кроме того, Митина, зная, что муж знает, от кого к нему попал блокнот, не посмеет мстить.

Однако для осуществления этой задумки не хватало самой малости. А именно выяснить, каковы же отношения между супругами. Где, спрашивается, выяснить? У кого? Не у Марины же интересоваться.

Твердо решив, что другого пути нет, Черный воспользовался стандартным джентльменским набором – басинским блокнотом и телефонным справочником. В период расцвета своей сексуальной истерики Басин написал буквально следующее:

"У Марины когда-то был воздыхатель Дмитрий Балабанов, которого она поматросила и бросила. Кажется, он был ее первым любовником. Кажется, ему она предпочла Кулинича, а Балабанов после этого спился.

В России продаются спички с таким названием. Где-то в Балабаново или в Балабанове их изготавливают. Знамениты они тем, что практически не горят, хотя именно для этого, по сути, и предназначены. Недавно увидел на НТВ антирекламу: русский партизан заложил бомбу под рельсы и пытается поджечь бикфордов шнур. Спички ломаются – одна, потом вторая, третья. Четвертая пшикает, но так и не загорается. Подходит немец, берет у него из рук спичечный коробок, смотрит на него, отдает обратно, разворачивается и уходит. Реплика немца: «Балабаноф?! Дафай, дафай!»

К чему это я? А к тому, сколько таких Балабановых она оставила за собой? Которые уже не горят…"

Ну ничего, я-то всегда найду местечко поглуше. Залягу в джунглях – хрен кто достанет!

Вот и залег…

Итак, если этот Балабанов вообще существует и еще жив, то из него можно кое-что выудить. К примеру, кто такой Кулинич? Не он ли и является, собственно, супругом Митиной?

Турецкий. 15 сентября, 9.00

– Ну, как у нас успехи? – Турецкий с утра заехал к Семаго в МУР.

– Можно сказать, успехи есть. И даже много.

Семаго медленно прошествовал к сейфу, долго скрипел проржавленным замком, ковырялся в груде бумаг, давая Турецкому медленно созреть для восприятия успехов, и, наконец, вытащил лист бумаги с мужским портретом.

– Лицо треугольное, подбородок маленький, совершенно немужественный, – прокомментировал Турецкий, – губы тонкие, лоб широкий с большими залысинами, глаза глубоко посаженные, волосы зачесаны назад, темно-русые. Никаких особых примет: уши не оттопыренные, нос не сломан, бородавки, шрамы, родимые пятна отсутствуют. И это наш подрывник?

– Главный подозреваемый на роль подрывника, – поправил Семаго. – Этот тип был в офисе Чеботарева утром десятого, задолго до приезда Степан Степаныча.

– В качестве сантехника или электрика?

– Почти сантехника – мастера по теплосетям. Всю прошлую зиму тамошние сотрудники страдали от жары, поскольку радиаторы у них с какой-то не в меру повышенной теплоотдачей, и в преддверии новой зимы было решено что-то с этим делать. Вызвали соответствующую службу, мастер пришел десятого в шесть утра, чтобы до начала рабочего дня успеть врезать в трубы дополнительные краны, отрегулировать воздухосброс…

– Подожди, резать трубы – это же нужна сварка? Баллоны или кабели с компрессором. Он что, один все это приволок?

– Сварка не нужна – трубопровод пластиковый и инструменты для его монтажа помещаются в не очень большой чемодан.

– Ладно, бог с ней, со сваркой, – махнул рукой Турецкий, – почему этот тип всплыл только сейчас, мы что его не проверили?

– Проверили, но не его, – обстоятельно объяснил Семаго. – Он предъявил охране наряд-заказ из фирмы «Моспласт», очень похожий на настоящий, по крайней мере, у охранника подозрений не возникло. Мастера действительно вызывали, и именно из фирмы «Моспласт». Когда мой человек одиннадцатого позвонил в эту контору, там ответили, что у них на самом деле был заказ, который был выполнен именно вчера, то есть десятого. Все. Мне доложили, я уяснил и забыл. А оказывается, что мастер из этого «Моспласта» приходил хоть и десятого, но вечером. Чеботаревская секьюрити, видите ли, визитеров не регистрирует, а смена была уже другая. Тот охранник, который впустил нашего парня утром, не знал, что был еще один вечером, и, наоборот, вечерний охранник не знал про утреннего мастера.

А вчера подоспели результаты экспертизы по замкам, пальчикам и прочему – и выяснилось, что замки в приемную и в кабинет Чеботарева очень недавно открывали неродным, плохо выточенным ключом, явно сделанным со слепка. Естественно, опросили охрану повторно, тут и всплыл наш подозреваемый. В «Моспласте», как нетрудно догадаться, человек с такими приметами не работает. В то утро его видели две уборщицы и охранник, который его впустил. А портрет соответственно плод их совместных творческих усилий.

– Остальным портрет показывали?

– Конечно, никто его не опознал. Остались только Чеботарев и его секретарша, понадеемся на них. Можно, конечно, прошерстить все мастерские по изготовлению ключей, но это нам тоже ничего не даст, там паспорт предъявлять не надо.

– А что мы еще про него знаем?

– Рост примерно 167– 170, худощавый, на вид от 35 до 40, был без униформы, в хэбэшной куртке темного цвета и кепке.

– Можно, конечно, объявить в розыск, но, скорее всего, в Москве его уже нет – нежится где-нибудь на Канарах.

– Или на кладбище, – добавил Семаго.

– Может, и на кладбище, – согласился Турецкий, – один черт. Мы слишком долго телились.

Турецкий подвинул к себе телефон и позвонил в ЦКБ. К Чеботареву все еще никого не пускали, а его секретарша Цветова чувствовала себя намного лучше, правда, общалась с врачами пока только жестами или записками.

Ну по крайней мере с секретаршей нужно поговорить, хотя Чеботарев, конечно, уже достал.

Турецкий набрал Меркулова, и, как это ни парадоксально, Константин Дмитрич пребывал на рабочем месте.

– Костя, когда я смогу допросить Чеботарева?! – возмущенно поинтересовался он.

– Как только – так сразу, – ответил Меркулов. – Немедленный допрос Степан Степаныча противоречит интересам государственной безопасности.

– Это кто такое придумал?

– Кто придумал, не знаю, а генерального в приватной беседе об этом уведомил начальник Администрации президента. Еще вопросы есть?

– Нет. – Турецкий швырнул трубку на рычаг. – Можно подумать, мне больше всех нужно!

Цветова сидела в кровати, опираясь спиной на подушки. Лицо ее заметно перестало быть пепельно-серым, и вообще выглядела она гораздо лучше, чем в прошлый раз.

– Вы меня больше не боитесь? – улыбнулся «важняк».

Она удивленно посмотрела на него, но, похоже, так и не вспомнила.

– Я Турецкий, из Генпрокуратуры. Врачи сказали, что мы можем немножко поговорить.

Он подал Цветовой блокнот и карандаш, а сам уселся поближе, чтобы сразу видеть ее ответы.