Легенда о «Ночном дозоре» - Наталья Александрова

Неказистый одноэтажный дом виднелся за низким забором. Даже здесь, в этом унылом и мрачном месте, за забором пышно цвели рододендроны.

Старыгин толкнул калитку. Она не была заперта.

К двери дома вела узкая, выложенная керамической плиткой дорожка. Рядом с домом стояла машина с красным крестом.

Старыгин надавил на кнопку звонка.

Дверь почти сразу распахнулась, на пороге появился тощий высоченный парень в белом халате, с всклокоченными черными волосами и выражением вселенской скорби на лице.

– Мамма миа! – воскликнул он, воздев тощие руки к небу. – Неужели еще кого-то привезли? Еще какой-то чертов турист перепился до смерти? О, Мадонна! Куда же мне его пристроить? Все с ума посходили! Мало того что все отели переполнены, так уже и в морге места нужно заранее бронировать! У меня больше нет мест!

– Не беспокойтесь, синьор, – ответил ему Старыгин на своем неплохом итальянском. – Мы никого не привезли! Мы только хотели навести справки об одном своем знакомом, который мог поступить к вам вчера или сегодня. Это мужчина лет сорока, с небольшой бородкой и усами… возможно, голландец или бельгиец…

– Святая Троица! – темпераментный хозяин царства мертвых снова сложил руки выразительным театральным жестом. – Это очень, очень беспокойный постоялец! К нему сегодня уже приходили посетители… точнее, один посетитель… можно подумать, что у меня не морг, а дом свиданий!

– Кто же к нему приходил? – заинтересовался Старыгин. – Это был мужчина? Как он выглядел?

– Как выглядел? – Служащий морга внезапно задумался и даже на полминуты замолчал, что было для него совершенно нехарактерно. – О, Мадонна! Я совсем не помню, как он выглядел. Мужчина? Да, это был мужчина. Весь в черном… бр! Хотя… если он носит траур по этому своему другу – это можно понять… но вот как он выглядел – нет, не могу вспомнить!

– Что ж, неважно, – Старыгин помрачнел. – Тогда будьте любезны, проводите нас… мы хотели бы как можно скорее взглянуть на тело нашего знакомого.

Кудлатый парень на мгновение замялся, как будто на него напал приступ сонной болезни, и Старыгин вспомнил, что в Италии мелкие взятки почти так же распространены, как в России, и являются, можно сказать, правилом хорошего тона.

Он вытащил из бумажника купюру в пять евро и сунул в руку служителю. Тот мгновенно оживился и повел посетителей по длинному, выкрашенному светло-бежевой краской коридору в глубину своих мрачных владений.

Открыв одну из высоких белых дверей, он вошел в длинный зал, где было очень холодно и стоял неприятный резкий запах, запах какой-то химии, а возможно – запах самой смерти.

Стены зала представляли собой бесчисленные металлические секции с ручками, за которые их можно выдвигать, и пластиковыми табличками для коротких записей, отдаленно напоминающие ячейки вокзальной камеры хранения.

– Вот здесь ваш друг, – проговорил служитель, сверившись с записями и указав на одну из ячеек.

Он нажал какие-то кнопки и затем потянул за ручку.

Из стены выехала металлическая конструкция вроде раскладной кровати, застеленной белоснежной простыней.

Никакого трупа на ней не было.

– Вы, наверное, ошиблись номером секции? – предположил Старыгин, взглянув на растерянного служителя.

– Порка Мадонна! – воскликнул тот, уставившись на пустую простыню. – Ошибка? Нет никакой ошибки! Вот его номер, он совпадает с записью в книге! Он был здесь, был!

– И куда же он, интересно, подевался? – подала голос Катаржина. – Сбежал?

– Сбежал? – повторил за ней парень. – Но мои клиенты не бегают! О, мамма миа, я понял, синьора шутит! Это очень смешно! Нет, мои клиенты – спокойные клиенты! За это я их уважаю! Но тогда… тогда я ничего не понимаю!

Он выдвинул соседнюю секцию. Там оказалась прикрытая простыней старушка. Ее тут же задвинули обратно, выдвинули еще одну – там лежал красивый молодой филиппинец с удивленным лицом, покрытым сложной цветной татуировкой и темным аккуратным отверстием в середине лба. Это отверстие было таким аккуратным, что его можно было принять за часть татуировки.

– Ничего не понимаю! – повторил владыка мертвых, недоуменно разведя руками.

– Двадцатый аркан, – негромко проговорил Старыгин, повернувшись к Катаржине. – Воскресение из мертвых… Этот человек воскрес и сбежал, но вот как это ему удалось…

Он шагнул ближе к пустой секции.

На пустой белой простыне лежал маленький кусочек глянцевого картона. На светло-голубом фоне был нарисован охваченный обручем шар – так обычно изображают планету Сатурн.

И чтобы никто не сомневался, чуть ниже было напечатано округлыми золотыми буквами – «Сатурн. Виа Реппублика 200».

– Что это? – служитель морга потянулся к нему.

– Вы знаете такое заведение? – спросил Старыгин, показав ему карточку, но не выпуская ее из рук.

– «Сатурн»? – густые брови парня поехали вверх. – О, Мадонна порка! Это плохое место, очень плохое, туда не стоит ходить, особенно по вечерам! Плохое, опасное место, мамма миа! Оттуда к нам очень часто поступают клиенты!

Виа Реппублика оказалась унылой окраинной улицей, нисколько не соответствующей своему торжественному названию. Однако здание, где размещался клуб «Сатурн», резко выделялось из ряда унылых безликих строений. Это был куб из стекла и металла, разливающий вокруг разноцветные потоки неонового света.

Оправдывая название клуба, над входом вращался серебристый светящийся шар, вписанный внутрь сияющего кольца, – традиционное изображение планеты Сатурн.

Оставив машину неподалеку от входа, среди десятков дорогих автомобилей и сотен ярких демократичных мотороллеров, Старыгин и его спутница подошли к входу в клуб.

– Не стоит тебе сюда идти! – еще раз настойчиво повторил Старыгин. – Ты слышала, что сказал парень из морга? Это плохое, очень плохое место! Здесь опасно!

– Тем более тебе понадобится моя помощь! – усмехнулась Катаржина. – Не думаю, что в твою университетскую программу входили курсы самообороны!

– А в твою что – входили? – хмыкнул Старыгин.

– Современная женщина должна уметь за себя постоять!

В дверях клуба стоял бледный лысый мужчина в черном костюме, удивительно похожий на Фантомаса. Судя по всему, этот оригинальный тип осуществлял в этом заведении фейс-контроль.

– Постойте, синьор! – приказал он Старыгину и весьма профессионально пробежал руками по его одежде. Ничего не найдя, он нахмурился, задумался на мгновение и решительно проговорил:

– Извините, синьор, я не могу вас пропустить.

– Почему? – возмутился Старыгин. – На каком основании?

– Я не обязан вам отвечать. Это – частный клуб, и любому посетителю может быть отказано без объяснения причин.