Стихотворения и поэмы - Виссарион Саянов

48

«Стройка», 1930, № 16. После строфы 8.

Я люблю иногда, —Может статься, что это нелепо, —Постоять на зареУ ограды старинного склепа.

Клен в глухом сентябреНепреклонен, туманен, багрян,И одно к одномуТам лежат поколенья дворян.

После строфы 13.А преемственность крови,Гремя, негодуя, дрожа,«Обрывается голосомПули, гранаты, ножа.

Средней русской семьиВот уклад, вот обычаи, то естьЭтих лет роковыхГромовая нескладная повесть,Вот одни из оплотовОтменной весенней грозы,Что империю рушитИ вверх подымает низы,Вот пути, по которымЭпоха ведет человека,Девятнадцатый векИ начало двадцатого века».

49

«Молодая гвардия», 1930, № 13. Вместо строфы 4.

Звон колокольный тут неисчерпаем,Каждый пропитан бревенчатый домСладким вареньем, шалфеем и чаем,Рыжиком, скукой и белым грибом.

Вместо строф 5–7.

За полночь рушатся стены трактира.Табор, бильярды, попойка, клинки,Влево — полмира, и вправо — полмира,—Каторжных мимо везут в рудники.

Старый уклад отошедшего края,Шестидесятые, что ли, года.Молодость деда проходит другая,Мастеровая теснится беда.

В рыжей поддевке и с рыжей бородкой(Плотничья, видно, настала пора),Снова ты водишь над утлой слободкойПил дребезжанье и звон топора.

Сколько домов ты построил дворянам;Желтым песком посыпая труды,Выщербит время их крыши бурьяном,В лоск разметет и рассеет сады.

В тихом проулке — забор деревянный,Двор немощеный скользит стороной.Ходит форштадтами ветер медвяный,Самою старой пылит стариной.

Вот хомуты, и шлея, и подпруги,Пилы, рубанки, вожжа, тесаки,Мерин каурый из дальней округи,Ходит медведь по раструбу доски.

Под ноги трое курносых мальчишек,Как воробьи, гомозят на лету,Без перерывов и без передышек,Запросто мяч отлетает в лапту.

Годы пройдут, и отцовского домаБросят они расписное крыльцо,Смертная их поджидает истома,Северный ветер ударит в лицо.

Так при царе при Горохе и позжеУтренний выговор грома таков,Словно ямщик, собирающий вожжи,Новых история мчит седоков.

Но, похваляясь двужильной породой,Бездны и грома скользя на краю,Каждый по-своемуРыжебородый,Руку отцовскую вспомнит в бою.

50

СХ. После строфы 9.

«Но мы не такую грозу подымем,Мы знаем несметную волю масс,Которая только в ружейном дымеНа жизнь и на гибель выводит нас».

«Октябрь» 1929, № 4. После строфы 13.

Разрыв поколений, отцы и дети,Родные сердца, что стучат не в лад.Как будто бы нет ничего на светеТрагичней, чем этот глухой разлад.

Но нам это всё незнакомо, если,Коснувшись края твоих путей,Я те же, что ты, распеваю песниИ той же дорогой иду твоей.И я своему завещаю сыну,Покуда я песенник до конца.Чтоб он на рассвете меня покинул,Когда не признает путей отца.

51. СЫН

СХ.

Иные, повестку в нарсуд получив,Бегут, а за ними бессонница,Их ветер терзает, их мучат лучиИ жжет полуночное солнце.

Соломенный ветер качает сплечаБагажные полки в вагоне,Но, волоком долю свою волоча,Бедняги страшатся погони.

Кружась и гарцуя, проходит земляОт синей зари до потемок,На тысячу верст разбросав шенкеляЩербатою дробью постромок.

А сын или дочь, а ребенок растет,И ветер доторкнулся в уши —Обратно беглец возвращается тотСедой, постаревший, обрюзгший.

Он думает: «Запросто жизнь мояЛетит под откос, как лавина,Теперь бы вернуться в родные края,Увидеть подросточка сына».

Но годы промчались, и нет ничего,И сын не узнает отца своего.

Я тоже плачу алименты сполна,Тревога моя не уменьшится,Ведь женщина есть, жена — не жена,А попросту так — алиментщица.

В провинции снова короткая ночь,Сиренью набухла истома,И сотни дорог обрываются прочь,Скользя от саманного дома.

Я в памяти встречи с тобой берегу,Последние слезы у тына,Но ты остаешься на том берегуИ осенью даришь мне сына.

И первые годы идут по местамВ глухой левобережной рани,Проходят в старинном укладе мещан,Бегут в захолустной герани.

Но вот он немного еще подрастет,Не баловать в самом-то деле,В собачий сынишку пущу переплет,Аж искры из глаз чтоб летели.

Фабзавуч, завод, пионерский отряд —Всё это хорошее средство,Чтоб только дорогами воли подрядВело краснощекое детство.

А если война, и весь округ встревожен,И дымные пули свистят за рекой,Я жизнь свою выну, как саблю из ножен,Мальчишеский твой охраняя покой.

На песню, которая за полночь вызрела,Качая щербатых штыков острие,Проходит заря до последнего выстрела,Прошившего наискось горло мое…

Вот будет простор разговорам и дудочкам.Вечерние тени ложатся в траву,Но всё, что с тобой ни случилось бы в будущем,Я тоже своею судьбой назову.

Живи как попало и пой как придется,Дороги и версты бросая вразброд,Пусть руки ослабнут, пусть голос сорвется,Будь в нашем строю и бросайся вперед.

В любой переделке, на суше, на море,Охрипшим от одури голосом петь,И жить не страшись на безмерном просторе,Но прежде всего не страшись умереть.

А если ты струсишь — пути наши розны,И помни последнюю волю мою —Слова казака запорожского грозны:«Я тебя породил, я ж тебя и убью».

55. ПЕЙЗАЖ

«Новый мир», 1930, № 10.

Так тихомолком, ни шатко, ни валко,Редкие колки проходят, мельчась,Перепелов тормошит перепалкаВ этот сквозной замороженный час.

Часто погоня срывается в окрике,Волны и молния, грохот и сон,Небо, и то в этом сумрачном округеНас с четырех окружает сторон.

Старого друга седеющий волос,Жимолость, желоб, скользящий назад,Ветер, и с петель срывается волость,Сумрак, и жалобно шурхает сад.

К берегу жмутся березы, но кромеЭтой кромешной, отверженной тьмы,Глухо по каплям стекающей в громе,Что еще нынче запомнили мы?

В севернорусском дорожном ландшафтеСтранная есть пред рассветом пора.Скоро ли утро сойдет с гауптвахты,Сонные тучи возьмет на ура.

Скоро ли снова, сорвавшийся с петель,Здесь разгуляется северный ветер?

Но тихомолком, ни шатко, ни валко,Редкие колки проходят, мельчась,Перепелов тормошит перепалкаВ этот сквозной замороженный час.

71

«Октябрь»,1933, № 11. После строфы 9.

Но час придет. В глухой рассветной рани,Восстав от сна, спеша во все концы,В святивших крест на белой ИорданиОгонь живых направят мертвецы.

72

«Год семнадцатый», альманах третий, М., 1933. После строфы 15.

А сколько шахтеров под этой заметьюУшло невозвратно с земли живых,Погибло от пули и пало замертвоВ сквалыжную славу и прибыль их.

73

«Год семнадцатый», альманах третий, М., 1933. После строфы 9.