Опоенные смертью - Елена Сулима

— Я хочу выйти замуж и жить нормальной семейной жизнью, — ответила Ирэн.

Алина скорбно посмотрела на неё и пошла к выходу.

ГЛАВА 8

Вечерело. Они молча брели по сентябрьскому бульвару

— Разве ты не пойдешь к Петлюре, в заповедник искусств? Там сегодня грандиозная тусовка. Кажется, ты ещё о нем не писала. Пошли, — предложила Ирэн.

— Нет, Нет. Я не могу, — замотала головой Алина, чувствуя, что не в силах сегодня переваривать новую информацию. — На сегодня я выдохлась, и вообще… я ужасно хочу в туалет.

— Ты будешь полной дурой, если не пойдешь, такое случается не часто. Кажется это их последний сейшн. Ты же хотела о них написать. Их, кажется, прикрыли. Лужков издал приказ снести эти дома. — Схватила Ирэн подругу под локоть и насильно повела за собой.

Я не могу! — вдруг встала как вкопанная Алина, — Не могу больше! Ты понимаешь!

— А… понимаю, — кивнула Ирэн, — Тебе просто надо в туалет. Сейчас сообразим подходящую подворотню. Слава богу, уже темно, — потащила за собою Алину Ирэн. А потом я тебя познакомлю с одним типом. Ты с ума сойдешь. Я знаю, что тебе он будет интересен. Ты же любишь все необычное. Он лысый абсолютно.

— Нашла чем удивить.

— Он играет буддистские песнопения.

— Я не специалист по этническим ансамблям.

— Но это же что-то колдовское!.. И ещё — он отрезал себе нос!

— О да… Это аргумент! — Закивала Алина, — Но я все равно не дойду до этого идола с обструганный носом, я хочу в туалет!

И начались их естественные, метания-мучения по вечерней Москве. Но все-таки им удалось вычислить выселенный двор, и они свернули в его сумрак, на его утоптанную почву, невдалеке светился прозрачным холлом недавно реставрированный особняк, окруженный помойкой, ямами, колдобинами и строительным мусором. Анна, отдав свою сумочку Ирэн, пошла в темный угол.

Когда же вышла, увидела, как из особняка выходят люди. Все в кремовых кашемировых пальто. Итальянцы, почему-то подумала она, и оглянулась — Ирэн нигде не было. Она позвала её стоя посреди двора.

— Бежим отсюда, бежим! — услышала громкий шепот подруги из-за ствола огромного тополя.

Ты чего это испугалась? — спросила Алина, совершенно не понимая, почему это вдруг она должна бежать с этого перерытого двора, спотыкаясь и ломая ноги в темноте, когда можно выйти вполне достойно по тропинке.

Она нащупала путь во тьме, и уже было ступила на него, как вдруг какой-то человек в черной кожаной куртке догнал её, в несколько прыжков, и пересек ей дорогу. Алина изумленно тряхнула кудрями, мол, что это с ним?.. — и увидела дуло автомата, направленного ей в грудь.

За спиной раздавался тихий, явно не итальянский, скорее вкрадчиво советско-южный говор.

"Чеченцы?" — подумала Алина, — "Ну и что? Почему это я должна бояться чеченцев?" Тем временем дуло больно упиралось ей в грудь.

— Журналистка? — спросил парень. Парень был свой, парень был совершенно русский — губошлеп из московских дворов, но стоял перед ней с непроницаемым выражением лица.

— Ну и что? Ты теперь убивать меня будешь? — усмехнулась Алина.

— Бежать! Идиотка! Бежать! — убегая орала Ирэн, от испуга забыв спряжения и склонения разом.

Но уже выбегая на бульвары, она оглянулась в проем двора освещенный полной луной и тусклыми фонариками у входа в особняк. Алина, как ни в чем не бывало, продолжала что-то говорить. Ирэн не слышала её слов, но понимала, что она явно насмехается над парнем. Колени её подкосились, сейчас, сейчас кровавое месиво взамен этой красивой, отважной, непонимающей, непринимающей!.. И поплыли телеобразы расстрелянных трупов… Слезы отчаяния выступили на глазах, и она, приседая, продолжала шептать-хрипеть, — бежать, бежать!

— И оно тебе надо. Надоели мне ваши пушки! — продолжала, с желтоватой скукой видевшего все на этом свете человека, рассматривая, словно игрушку забавного трехлетки, черное дуло, Алина.

Парень усмехнулся в ответ её выражению лица, и покачал головой.

— Дай хоть посмотреть — из чего меня чуть что расстреливают?!

— Не дам, не положено.

— А стрелять положено?

— Положено.

— Положено? — скептически хмыкнула Алина, и ей стало жалко этого русского парня, вынужденного служить чеченцам, с которыми все ещё воюют его ровесники…

Они посмотрели друг другу в глаза, и застыли на мгновения в прицельном обоюдном гипнозе мужчины и женщины.

И тут на героическом полете Ирэн подлетела к ней, и вцепившись в рукав её кожаной куртки, потащила со двора, — Да мы только в туалет сходить, пардон, пардон!!

— Да почему это я должна бежать? — продолжала упираться Алина, Почему я должна бояться ходить по своему городу? Не пойду! Не побегу никогда! Пусть стреляет! Пусть!

— Больные на голову что ли? — хмыкнул парень, — Да бегите же, бегите, пока вас хозяева не заметили! И видя, как упирается Алина, умоляюще зашептал, — Я вас умоляю, я вас прошу!

ГЛАВА 9

Вот это да! Вот это апофеоз! Метафора! Какой-то бред! — шла, восклицая, Алина, — О как все невозможно!

— По чему ты не испугалась?!

— Да надоело! Чуть что — тычут пушками, понимаешь ли. И все равно боятся больше. Все чего-нибудь боятся. Трясутся за свою жизнь. А я не хочу! Я хочу жить и не бояться, как невменяемое животное. И буду! Где твой лысый с обрубленным носом?! Впрочем, нет на свете ни одного мужчины, который бы мог хоть чем-то заинтересовать меня!

Они дошли до дощатого зеленого забора и вошли в ворота.

Это был город в городе. Это был настоящий мистический бал.

Разрушенный, выселенный двор, окруженный тремя старыми в желтой штукатурке с выбитыми кое-где окнами постройками, гудел народом, в свете факелов мелькали лица.

Женщина с покрытым густыми белилами лицом в белом платье с голубым крылом ангела прошла-проплыла мимо них, затем человек в цилиндре, длинноволосый хиппи, панк с зеленым гребнем волос на голове…

Что это? — спросила Алина никого, и ей ответили из темноты — Да, так… тусовка. Нас выселяют. Дома продали под гостиницу, на снос.

Вокруг Ирэн закружила толпа разномастных людей и увлекла её в мерцающую огоньками фонариков тьму. Алина осталась одна, среди незнакомых лиц, и в тоже время вроде бы знакомых. Все они были людьми приблизительно равного образования, воспитания, круга, хотя и совершенно разных возрастов. "Пора брать интервью", — подумала она, достала из сумки диктофон, включила и спросила первого попавшегося ей бородача, напоминающего купца, или художника передвижника: — Что для вас это место?

Он задумался на мгновение, его серьезные карие глаза таинственно блеснули в свете мелькнувшего мимо факела: — Мы существуем в ситуации информационного потопа, пора уже строить Ноев ковчег.

— Но если говорить объективно, это же страшно — приличные люди, носители культуры собираются в каких-то развалинах. Отсюда — наркотики, инфекции, депрессия, опустошенность и суицид!

— Объективность недоказуема. — Словно не слыша её, продолжал незнакомец, — Абсолютно недоказуема, потому что объективная реальность существует вне нас. Все что объективно, не субъективно. А здесь собрались люди не шаблонного мышления, здесь сплошь субъекты.

— Что для вас это место? — спрашивала Алина у другого, уже отчаявшись найти у спрашиваемого адекватность восприятия требований современной жизни и своего места в ней.

— Альтернативная культура… — после минутного раздумья, ответил ей одутловатый мужчина лет тридцати в черном, развевающемся полами, словно флагами, плаще. — Я думаю, что это уходящая реальность. И все кто приходят сюда немного ностальгируют по тому, что нет в реальной жизни. Это маленький остров, на котором все хотят обрести иллюзию времени давно утраченного, ответил ей Александр Детков.

"Детков… Детков…" — заработало в её мозгу, — "Детков руководитель группы, влетевшей в редакцию газеты "Московский Комсомолец", с целью предупредить о том, чтобы не выступали против "Памяти". Только его звали тогда Николаем. Интересно — папочка или старший брат там, весь в борьбе за одну единственную национальность — этот здесь — в ностальгии, где людей разделяют по уровню восприятия иллюзорного…"

— … Меня зовут Артур, я занимаюсь всем,

— Как всем?

— Всем. Пишу стихи, картины, работал грузчиком, слесарем. Нет лучше места для меня… Я пишу очень короткие стихи, Там не хватает четырех стихов. Это не так называется… Это не так называется… — поморщил мощный Добролюбовский лоб парень лет двадцати. Я забыл.

— То есть это не называется стихами?

— Да.

— Это типа японских танк?

— Да.

— Пожалуйста, прочитайте.

— Я не могу просто так. Мне бы хотелось, чтобы вам было тоже интересно, чтобы вы просто слушали меня, и не занимались своей работой.