Путь. Стихи - Виктор Моспан

Воспоминание о строевой песне

Проходит взвод, равненье сохраняя.От шага строевого пыль столбом.Но наша песня – песня строевая —Как жаворонок в небе голубом.

Её легко выводит запевала,И за собою нас ведет онаДо скорого желанного привала,Где мы поступим под начало сна.

А поздней ночью, спящих согреваяМелодией, что теплится в душе,Мужская песня – песня строевая —Звучит как колыбельная уже.

«Живу – сгораю. И сгорю…»

Живу – сгораю. И сгорю.А мог бы с тихою душоюВстречать спокойную зарюНад безмятежною рекою.Забыть бы смысл крамольных слов,Что мне природа нашептала,Когда счастливый рыболов,Я шёл сквозь ливень краснотала.Хрустел крупитчатый песок,Восток алел – уже светало.– Пораньше б выйти на часок, —Я шаг прибавил запоздало.Пахнуло сыростью речной.Ещё минута – через лозы.И я, от радости хмельной,Сквозь навернувшиеся слёзыГлядел, не видя ничего.Смеялся, плакал, как в дурмане.Кричал – и эхо: «О – го – го!»,Как друг, откликнулось в тумане.

Первый снег

– Вот иду я – самый первый снег,Чистый, беззащитный, обречённый,Гибну, тая на глазах у всех,На земле, угрюмой, грязной, черной.

И не пробуйте меня спасти,Стряхивая на крыльце с одежды.Я, как видно, обречён идтиБез любви, и солнца, и надежды.

Поглядите лучше —Тает снег,Смешиваясь с грязью под ногами,Просто снег, идущий раньше всех, —Перед настоящими снегами.

О жизни

Спасибо жизни!Мне она далаИ дружбу, и любовь —Как два крыла,Они меня несли по белу свету.

А после всё, что возвела, смела:Любовь убила, друга отняла,В пустыню превратив мою планету.

И я теперь один во всей вселенной,Зато уже не корчу мудреца,А думаю легко о жизни бренной,Как сирый нищий, спущенный с крыльца.Пускай меня любовью да изменойАктерка-жизнь пытает без конца,Спокойно я слежу за Мельпоменой,Чтоб душу разглядеть в игре лица.

«Ещё капели канитель…»

Ещё капели канитель,Ещё грачи не прилетели —Осталось несколько недель,Но это трудные недели.

А там нагрянут чудесаВ награду за упрямство верыВ сияющие небесаИ воскресающие скверы.

Печаль развеется, как дым.И перед взором изумлённымВесь мир предстанет голубымИ торжествующе зелёным.

«Я вспомню забытое что-то…»

Я вспомню забытое что-тоИ в мыслях пройдусь по годам,Но в прошлом зияют пустоты,Как будто и не был я там,Как будто я прожил неделю,С натяжкою – две кое-как…А прочее скрыто метелью,Царящей в мирах и века.

Московский воробей

Зимой в столице туго,В края бы потеплей,Но знать не хочет югаМосковский воробей.

Зима пришла?Но стужеДавно царить пора.Случалось много хуже,А он был сыт вчера.

И так ли страшен голод,Когда кругом свои —Чуть зазевался голубь —Пируют воробьи.

В метель и в день погожийНе ведает скорбейВзъерошенный, продрогшийМосковский воробей.

Живёт – и горя мало.Живёт – по мере сил.Ни кошка не поймала,Ни голод не сгубил.

Похмелье

В моей квартире, словно в склепе.Здесь только тело без души.Ты видишь, болен я, Асклепий,Лекарство, что ли, пропишиНа спирте, древнее, простоеИз тех, что жгут, как зной в аду.Быть может, в горестном настоеЯ утешение найду.

…Явилась тень – и Эскулапу(А то был он, добра адепт)Пришлось привычно сунуть в лапу —Иначе не достать рецепт.Я по латыни знаю малость,Чтоб сигнатуры разбирать,И по складам прочёл – о жалость! —С2Н5ОН.Опять.

Власть былого

Не просто наша близость начиналась:Казалось, все случалось на веку,Но жизнь столкнула женскую усталостьИ злую холостяцкую тоску.

Из них не просто высечь искру счастья,Залог неугасимого огня.И надо было перевоплощаться —Не внове для тебя и для меня.

Мы так с тобой талантливо играли!И вскоре доигрались до того,Что стали забывать свои печали,И лишним оказалось мастерство.

Мы поняли, что прошлое – пустое,Ведь прежний опыт мы копили врозь.Его забыть – вот самое простое…И только это нам не удалось.

«Дожди идут…»

Дожди идут,И я иду неспешно,Возможно, вечность, может, полчаса.Но час пробьёт – и мы уйдём, конечно,В могилу, а потом на небеса.

Но там тоскливо в ясную погоду:Под солнцем жарко, тени не найдёшь.И буду я блуждать по небосводу,Пока не встречу теплый майский дождь.И с ним в обнимку,Словно два матроса,Подвыпивших, беспечных,Мы сойдёмНа эту землю,Где легко и просто,Где так любил я мокнуть под дождём.

Ненастье

Г. К.

На улице серо и сыро,А в комнатах мрак и хандра.Вина бы сухого и сыра,Да что-то не пьётся с утра.Становятся пьянки обрядом(А радость дарили в былом), —И надо, чтоб кто-нибудь рядомС тобою сидел за столом.

Увидеться можно бы с другом(Недолго собраться к нему),Но жертвовать чьим-то досугом,Чтоб только не быть одному…

Увольте! Уж лучше химера:Два мрака глядятся в окно —На улице сыро и серо,В душе и квартире темно.

Элегия

Клубились кучевые облакаНад прудом, обрамленным тополямиС листвою, опаленною слегкаСлучайными пока что холодами.

В смятении была моя душа,А тут ещё – пустое наблюденье,Что лист, уже не первый, мельтеша,Свершает неизбежное паденье.

Спланировал на пруд —И зарябила гладь.Вода заволновалась, вспоминая,Как стужа зимняя мешала ей дышать,Как тяжела неволя ледяная.Лишь ворон был спокоен, как пророк,Сидел на неподвижной каруселиИ нехотя вещал о том, что прок,Возможно, есть в движении без цели.

Воспоминания

В работе наступила передышка,Но ничего весёлого в окне.Закрыл глаза —Бежит босой мальчишка(И как ему не колко!)По стерне.Увы, он далеко, и я не вижу,Что привело его в такой восторг.Кричит как будто?Если бы поближе,Да жаль, слова относит ветерок.От бега запыхался,РубашонкаСатиноваявздулась на спине.Счастливый, по стерне бежит мальчонка,Спешит, но от меня, а не ко мне.

Еще мальчишка,Я стоял в боруИ вверх глядел.Гнетущая сначалаМелодия деревьев на ветруПотом оптимистичней зазвучала.Стволы соединяли явь с мечтой,Роднили землю с высью голубою.Они не принижали высотой,А как бы увлекали за собою.Я был побегом тоненьким в снегу,Тянулся в небо, как росток, отважно.Что дальше было, вспомнить не могу:Смеялся, плакал…Разве это важно?

ДальнимНикогда не будет местомКрай, где хата с козырьком стрехи,Где вовсю горланят по насестамЗлые золотые петухи.Где струится стежка от порогаЗа калитку, как ручей к реке.Там течет пустынная дорогаИ впадает в небо вдалеке.Я и сам ушёл по ней однажды,Без толку по свету колесил.Уходили – были мы отважны,Что ж вернуться не хватает сил?

(Из Рыльского)

Осень бродит, заполняет соты.Я приехал в незнакомый край.– Чужестранка молодая, кто ты?– Отгадай.– Чужестранка, дай попить с дороги.– Зелье приворотное в воде.Я ружье оставил на пороге,Конь у бука ходит на узде.Ей в глаза я глянул – и осела,Как листва, печаль на дно души.Осень бродит. Мне-то что за дело —Пусть себе волнует камыши.

(Из Рыльского)

Как Одиссей, уставший от блужданийПо морю синему, я – жизнью утомлён —Прилёг в тени под старым осокорем,В листву зарылся и забыл про всё.

Но мысли – или тени их – мелькаютВ дремоте тихой. Мельтешит листва,Упал на ствол весёлый отблеск солнца,И по нему скитается мураш.

И я усну под беззаботный шелестС надеждой, что игрой увлеченаМеня мячом разбудит Навсикая,Царя феаков тоненькая дочь.

«Доверять февралю – как довериться сердцу кокетки…»

Доверять февралю – как довериться сердцу кокеткиИ в метель угодить, ведь недаром зовут снегопасКоротышку угрюмого. Дни безмятежные редки,А такой, как сегодня, бывает в столетие раз.К сожалению, я не владею волшебною кистью,И с картиной не может сравниться рисунок пером,Но, прохожие, стойте, хотя бы на миг отвлекитесьОт привычных забот и послушайте птичий содом.

Птицы громко поют, что наступит весна несомненно.И, быть может, чуть-чуть преждевременна добрая весть,Но в обличье Москвы не заметить нельзя перемены —Так теплеет лицо перед тем, как улыбкой расцвесть.

«Алло…»