Путь. Стихи - Виктор Моспан
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Перелётные птицы
На заре просыпается дед Афанасий,И выходит из хаты в запущенный сад,И стоит, и глядит, как от скорых ненастийПерелётные птицы летят.
Улетают они в чужедальние страны —Там легко раздобыть даровые корма,А на русской земле через месяц бураныВозведут из снегов терема.
Над седою его головою не птицы,А кручина-печаль распростёрла крыла.Дед живет со старухой, а сына в столицуНенароком судьба увела.
Но даётся не всем городская наука,И уходят не все из родного села —Старики воспитали на старости внука,А Москва и его отняла.
Неизвестно, кто поле распашет весноюИ посеет хлеба. Озабочен старик.Перелётные птицы летят стороною.Как зерно осыпается крик.
«По снежной российской равнине…»
По снежной российской равнинеПозёмка гуляет, шуршаВ серебряных былках полыни,В сухих копьецах камыша.
По ним угадаешь, где поле,А где озерцо подо льдом.Гуляет поземка на воле —Дорогу отыщешь с трудом.
Но я в этом снежном простореНе странник в опасном пути,Которого гонит простоеЖеланье до цели дойти.
Сам-друг на глухом бездорожьеС мятежной метелью полей —И мысли честнее и строже,И чувство Отчизны полней.
Рифма
У рифмы я спросил шутя:“Кто жизни всех милей?”– Дитя.
Ответ хорош, я сам хитрец.“Кто с нею запросто?”– Юнец.
“Кто знает в жизни толк?” – спросилУ рифмы…– Муж в расцвете сил.
“А кто настолько к ней привык,Что ничего не ждёт?”– Старик.“Кто станет жертвой темноты?”Неумолима рифма:– Ты.
Весна
Над Гаем кружит яблоневый цвет.От соловьёв покоя ночью нет.Не спят и стар, и млад.Немудрено,Что юноша домой проник в окно.Разделся.И на кухню босикомПошёл.Увидел банку с молокомЛитровую.Опорожнил до дна.Вернулся, лёг – и спит уже.Весна!
Над Гаем кружит яблоневый цвет,От соловьёв под утро спасу нет.Старушке и подавно не до сна.Что внук пришёл, заметила она:Хороший внук —Не куритИ винаНе пьёт,А вот гуляет допоздна —Весна…О прошлом вспомнила она,Перекрестилась:– Ох, грехи, грехи…
В селе запели третьи петухи.
Юность
Меня охота поднялаДо света. Андруши в тумане.Иду задворками села.Коробка с блёснами в кармане.
Они гремят – и лай собакМеня в пути сопровождает,Но спиннинг – палка как-никак, —И пыл звериный охлаждает.
Уже немного рассвело.Дорога хорошо знакома:Мосточком – через джерело,И дальше – лугом до затона.
Босые ноги жжёт роса,Туман клубится по лощинам,А на востоке полосаБугрится алым исполином.
Захватит на мгновенье дух:Простор, и Днепр, и – солнце встало!И я прикидываю вслух,Какой блесной ловить сначала.
Раскованность
1На смотрах строевых в былые годыМы занимали первые местаИ знаем, что у строя и свободыЕсть общее. И это неспроста.Раскованность дают лишь ясность цели,Уверенность и песня в вышине.Кто походил в строю, узнал на деле,Что это так, а вы поверьте мне.
2Чеканя шаг, как звонкую монету,Проходит взвод по гулкой мостовой,А я курю в сторонке сигарету,А я грущу, что этот взвод не мой,И мной овладевает сожаленье.Но все-таки утешена душа:В строю сейчас другое поколенье,А выправка отменно хороша!
Постоянство
Т. М.
Ты празднична. Ты любишь поклоненье,Изящность комплиментов, треск шутих,А я постиг высокое уменье —Любить сильнее слабых сил моих.
Не упрекну любимую в тиранстве.Всегда с тобой – прибой у ног твоих,Как океан, в угрюмом постоянствеЯ в равной мере жалок и велик.
«Вот и настала пора…»
Вот и настала пора —С мыслями чувства в раздоре.Полно! А я ли вчераДумал, что горе не горе?
Может быть, кто-то другойС песней дружил молодоюИ под печальной Луной,И над бегущей водою?
Мог ли я знать, что душаЧем-то сродни домочадцу —Только тогда хороша,Если тревожит нечасто.
«…И ты упал в цветы…»
…И ты упал в цветы,Под головой – рука.Раздумья и мечтыВольны, как облака.
А солнце вниз глядит,Где травы, ты и тишь,Как старый друг, молчит.И ты лежишь, грустишь.
Приятный холодок —То облако плывёт,Как носовой платок,С лица стирает пот.
Настолько высь близка,Что трудно быть родней…Травинка у виска.Мураш ползёт по ней.
«Не сетуй, что песенка спета…»
Не сетуй, что песенка спета —Её не бисировать, брат,Важнее, что песенка этаСложилась почти наугад.
Слова ненароком слетелись,На старые ноты легли.Её несказанная прелесть —От века загадка земли.
Услышали люди – и ладно,А нет – оборвать не спеши…Хватило бы только талантаИсполнить её от души.
Надпись
На этом фото я хорош:И молод, и оптимистичен.Судьбу не ставлю ни во грош,Не избегаю зуботычин
И веселюсь от всей души(Не мне – моей улыбке верьте)…О как мы были хорошиЗа полстолетия до смерти!
«Справа сосны, слева ели…»
Справа сосны, слева ели.Прямо – пруд невдалеке.Солнце жжёт. Снега осели.Кто-то слышен в лозняке.
Мне знакомы эти трели.Голос помню. Только чей?Погодите… НеужелиПервый мартовский ручей?
Март
Вот ведь утро какое хорошее:И морозец, и солнце, и тишь.Под ногами крупчатое крошево —По нему не идёшь, а летишь.
До полудня как раз равновесие.А иссякнет морозца запас —И снежок посереет, размесится…Нет! Не будем о грязи сейчас.
Примета
Когда плотва пойдёт на икромёт,Ступай к едва зелёному леску —И душу неминуемо проймётНесмелое весеннее “Ку-ку!”
Считать остаток жизни, как юнец,Не станешь ты (и, верно, недосуг),Покамест бурый в крапинку самецПриманывает ветреных подруг.
Но волшебство и в этой песне есть:Как ни бесхитростно проста она,А все же это весть – благая вестьО том, что и до нас дошла весна.
Голоса
1Забуду ли, как лицеист кудрявыйУжалил сердце мыслью злой и здравой:
Страна, где первых нет – одни вторые,От века называется Россия.
Век не дорос до эдаких суждений.И никаких сомнений – это гений.
2На балах царил веселым бесом,Возбуждал молвы круговорот,Самым легкомысленным повесамПрибавлял сомнений и забот.Мельком глянет – и зарделись дамы.Сколько метил – столько раз на днюСтрелы били в сердце. ЭпиграммыПробивали светскую броню.
Довелось не одному вельможеИспытать, как от его строкиСеверный мороз дерёт по коже.Что там записные остряки!
Жил, как пел. Упрямо верил в чудоДа в приметы. И навернякаСам бы не сумел сказать, откудаПоявилась нужная строка.
3Наскучили ему анкураже.Пришла пора смирить страстей тиранствоДуша покоя просит. Он ужеВсего сильнее ценит постоянство.
Куда пойдёшь с потрёпанной душой?С уединеньем в дружбе вдохновенье.Привычный щей горшок да сам большой…В женитьбе он решил найти спасенье.
4Нет, я не стану говорить ни о любви, ни о стихах.Об этом всё и навсегда сказала смолкнувшая лира.Певца уж нет. И у меня одна молитва на устах:– Да будет мир его душе. О женщина, создай себе кумира!Когда я потеряла мать, настала трудная пора.Немногие во мне участье принимали, и в их числе поэт.Я восхищалась им, как светлым гением добра,И забывала о своей печали.А разве я смогу забыть, как радовался он,Когда моя двухлетняя дочурка ОляОднажды на его поклонИ на вопрос: “ Как вас зовут?” – ответила умильно: – Воля!
Нет, я не буду говорить ни о любви, ни о стихах.Об этом сам поэт сказал – за всех и до скончанья мира.Его уж нет. И у меня одна молитва на устах:– Да будет мир его душе. О женщина, не сотвори кумира!
5…И в три мы чокнулись, не зная,Что вместе пьём в последний раз.Как вышли – сразу стужа злаяНам слёзы вышибла из глаз.
В его руке свеча дрожала(Поныне светоч не потух).И до сих пор не отзвучало:– Про-ща-а-й, друг!
Признание
