Götterdämmerung: cтихи и баллады - Всеволод Емелин

Прочел Уэльбека. Много думал

Любовная лирика

Веронике К.

Запомни мой оскал крысиныйИ хрип раздувшейся аорты.И от меня запахнет псиной,И ты меня прогонишь к черту.

И я пойду к нему не глядя,С тобой, чтоб рядом не вонять.Любить так могут только бляди,Да и кому нужна не блядь?

Впервые лишь с тобою понял,То, что всю жизнь мечтал бы быть яНе богачом, поэтом, воином,А механизмом для соитья.

Была ты всем в моей судьбе.И, старый пес в облезлой шкуре,Как будто Цезарю, тебеЯ салютую, моритури.

Ты не вернешься, ни фига,Как ни целуй следы ботинок.В любви для всех закон-тайга,И прокурор в ней не Устинов.

Мне не помогут ни хренаСтихослагательские лавры.Не для меня придет весна,А сердце лопнет от виагры.

И я окуклюсь в плотный кокон,Как гусеница шелкопряда.И в нем скукожусь кособокоВ смиренном ожиданье ада.

А ты с другим, родная женщина,Сыграешь жертву униженья.Ведь что за секс без достоевщины?Простые, глупые движенья.

Собой ты будешь представлятьОбъект для производства фрикций,Чтоб деконструкциею снятьКонфликт бинарных оппозиций.

Ты помнишь члены, а не лицаОдин добрей, другой построже,А мой, как тютчевская птица,Подняться хочет, но не может.

К событиям в Бутово

Если дорог тебе твой дом,Где ты русским выкормлен был,Не склоняйся перед ЛужкомБейся с ним из последних сил.

Если дорог тебе твой сад,Фрукты, овощи и цветы,Если слышать не хочешь здесь матПонаехавшей лимиты.

Чтобы вместо жужжанья пчелБыл асфальтом залитый плац,Чтоб дворцы для жулья возвелЗдесь Лужков — урожденный Кац.

Чтоб кривлялся здесь гей-парад,Чтоб Гоморра была и Содом,Чтобы всякий, бля, бюрократНазывал бы тебя жлобом.

Возведут казино для игр,Где отца лежит гроб.Прет бульдозер, как будто “Тигр”.На последний окоп.

Видишь как на твои праваНаступает со всех сторон,Словно “Мертвая голова”,Засучив рукава, ОМОН.

Нам нельзя отступать назад,Отвлекаться на перекур.Это Бутово — наш Сталинград,Севастополь и Порт-Артур.

Если быть не хочешь разут,Если быть не хочешь раздет,Всякий раз, как они набегут.Выходи стеной на пикет.

Если ты еще не манкурт,Если ты из честных людей,Сколько раз их увидишь тут —Столько раз прогони блядей!

Вдогонку G-8

Открытое письмо лидерам западных демократий

Что ж вы, главы государств,Представители элит,К нам слетелись за стол яств,Где свободы гроб стоит?

Предводители державВыстроились к Путину.Нет чтоб в нарушенья прав,Как котенка, ткнуть его.

Терли вы три дня базарПро энергобезопасность.Никто слова не сказалЗа свободу и за гласность.

Мы теперь узнали, кто выЧисто, без прикрас.Вы родную мать готовыПроменять на газ.

Марши где свободныеНаших пидаразов?Вы права их продалиЗа понюшку газа.

Где нацболы бодрыеС возгласом “Да смерть!”?Вы права их продалиЗа сырую нефть.

Налетай, крещеные,Раскупай в моментНашу нефть говенную —Уралс, а не Брент.

Не было предъявыО Михал Борисыче,Что гебней кровавойЗаточён на киче.

Ездите вы нынчеНа электрокарах,А Михал БорисычПарится на нарах.

Наплевать вам на Беслан,На права народов.Лишь бы был откручен кранУ трубопроводов.

Положить вам на ГУЛАГ,На свободу прессы.Было б чем наполнить бакЧерных “мерседесов”.

И что делать, я не знаю,Правят вами еслиВместо гордых самураевЕбанаты Пресли.

Помню, тридцать лет назадВаши же родителиПравда были демократы —Грозные правители.

Бились, несмотря на газ,Как тролли за сокровища,За попавшего в отказЛюбого Рабиновича.

В общем так, предупреждал я“Лидеры свободные”,Что сожрет вас сверхдержаваУглеводородная.

Поздно будет рыпаться,Защищать права,Когда на вас посыпятсяРакеты “Булава”.

Новости культуры

На присуждение Борису Моисееву звания “Заслуженный артист России”

Пусть я прослыву в бараке крысой,Но прошу прикрыть мужской стриптиз.Отберите званье у Бориса,Не подходит к званию Борис.

Лучше уж мочить в сортире террористов,Журналистам памперсы менять,Но зачем “Заслуженных артистов”Борям Моисеевым давать?

Лучше отмороженных евреевНазначать в стране премьер-министрами,Чем таких, как Боря Моисеев,Награждать “Заслуженными артистами”.

Это ли национальная идея?Это ли сраженье с экстремистами?Если станет Боря МоисеевНа Руси “Заслуженным артистом”?

Пусть будет “Заслуженным” он геемПусть “Народным” гомосексуалистом,Но не должен Боря МоисеевБыть у нас “Заслуженным артистом”.

Стихи о современной русской поэзии

У нас все мастера анапестов и хореевЯвляются членами поэтических школ,хороших и разных.Одни принадлежат к школе старых евреев,Другие — к школе молодых пидарасов.

“Вышла старушонка…”

Вышла старушонкаНа заросший двор,А ей похоронка,Да с Кавказских гор.

Первыми лучамиЗаиграл рассвет.Бабке сообщаютВоенком и мент.

Что сын ее младший,Где-то под Шали,Стал героем павшим —БМП сожгли.

Произведя в РостовеАнализ ДНК,По строенью кровиОпознали паренька.

Сильно деформированОрганизм его,И будет кремированОн за счет МО…

Завела их бабкаВ избу для начала,Бухнулась на лавкуИ запричитала:

— Ах, зачем в такую дальБыло гнать болезных?Вы б чеченам заказали,Их бы здесь зарезали.Не сотрет железоПиковая власть,Коль нас всех порезатьДа рядком покласть.

Вот и средненький-то мой,Заведясь с кавказцами,Как индеец расписнойЛег на койке панцирной.

Еле от уколовЖизнь теплится в парне,Мы народ-то квелый,Субпассионарный.

Вниз свисает лампаНа витом шнурке.Позабудь, ты, мамка,О втором сынке.

Все блатные распри,Был он, видно, вором,Трудно нам с диаспоройВести переговоры.

Все они амнистииМного раз прошли.От локтя до кистиРуки их в крови.

Кто там в чем участвовал,Разберемся, мать.Есть приказ начальства,Чтоб не раздувать.

Банка первача вот,Яйца, огурцы.Расскажи, начальник,Как мой старший сын.

Следует, мамаша,Из делопроизводства,Проявлял твой старшийФакты ксенофобства.

Ткнул Мансура прямо в почкиСвоей финкой остройНа национальной почвеНашей, Вологодской.

Отсидит срок, ничего,Это лишь полгоря.Здесь община их егоВсе равно запорет.

Не ходи сюда ты,Жалоб не носи.По другим АдатамЖизнь пошла в Руси.

И пошла мамаша,Не сказав ни слова,И швырнул фуражкуВ угол участковый.

Выпил самогону,Хрустнул огурцомИ уткнул в ладониКрасное лицо.

Только ветер злилсяВ лесополосе,Где аж до столицыТянется шоссе.

Кто-то у кафе тамСлушает зурну,Чтоб песней, как ветром,Наполнить всю страну.

Зонг