Журнал «День и ночь» 2011–03 (83) - Анатолий Аврутин
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Восхищались люди.
И только трубочисты злились на Тетрсулелу. Собрались в сторонке и начали думать: «Как быть?»
— Полоумный он! Погубит нас дурень! — говорили они друг другу. — Из-за него и нас заставят лезть на радугу! А ему не то ещё взбредёт в голову.
И решили: «Избавимся от Тетрсуделы, избавимся поскорей!»
Тетрсулела плясал себе на радуге.
Люди весело кидали в небо шапки.
И никто не заметил, как подкрались трубочисты к радуге и подожгли её.
Заполыхала огнём дуга-радуга, окуталась тёмным дымом.
Скрылся Тетрсулела в дыму и пламени.
Оцепенели люди.
С криками взмыли вверх белые птицы. Но не успели они долететь до радуги. Хлынул дождь, и пламя погасло. Над городом изгибалась обугленная дуга. Тетрсулела исчез. Исчез бесследно. Горько оплакали Тетрсулелу белые птицы. Укрылись под свесами крыш, не реяли больше в небе. Чернела над городом обгорелая дуга. Кто поджёг радугу — горожане не дознались. Позвали трубочистов, попросили почистить радугу.
Трубочисты согласились, но запросили много денег — знали, не поскупятся люди, дадут — любят в городе радугу. Взяли они деньги и… попрятались. Разве подняться было им на радугу?!
Поколотили их горожане, чтоб неповадно было обманывать в другой раз.
Взлетели тогда на чёрную радугу белые птицы и почистили её своими пёрышками.
Засверкала, засияла над Маленьким городом семицветная радуга.
Но почернели от сажи белые птицы.
И только грудки у них белели — слёзы смыли сажу.
Плакали птицы, оплакивали Тетрсулелу.
Хвосты у этих птиц без одного пёрышка, и оттого напоминают ножницы.
Вы, конечно, догадались, что я рассказываю вам о ласточках.
Поныне горюют ласточки о Тетрсулеле, но верят — найдут его где-нибудь.
И ищут, день-деньской ищут Тетрсулелу.
Иногда им кажется, что он уплыл на облаке в другие края. И улетают ласточки в далёкие страны.
Потом возвращаются и вьют гнёзда под крышами домов.
Может, они и в вашем доме свили гнездо?
И удивляетесь — о чём они так много щебечут?
Но вы прислушайтесь — они повторяют одно и то же!
Ласточки говорят, что однажды весной прольёт шумный, светлый дождь, а когда он кончится, все увидят пляшущего на радуге Тетрсулелу.
Скрипач и птичка
В Маленьком городе жил скрипач.
Каждый вечер скрипач надевал старый фрак, брал свою скрипку и отправлялся на городскую площадь.
Он становился посреди площади и начинал играть.
Послушать его игру приходило всего несколько человек.
Скрипач огорчался, но виду не подавал.
Закрыв глаза, он самозабвенно водил смычком по струнам. Играл до глубокой ночи. А когда опускал смычок и открывал глаза, оказывалось, что люди уже разбрелись.
Задумчиво постояв под тусклым фонарём, скрипач горько улыбался и брёл домой.
А на следующий день он снова шёл играть на площадь.
Так повторялось изо дня в день.
Слушателей у скрипача не прибавлялось.
И он решил: всё дело в скрипке, плохая, наверное, у него скрипка.
«Пойду-ка найду такое дерево для скрипки, что изумлю игрой весь мир», — решил он. И отправился искать особенное, необыкновенное дерево.
Целыми днями бродил по лесам.
Переходил от дерева к дереву — стучал по стволу и прислушивался. «Нет, не то», — хмурился он и подходил к другому дереву.
Все леса обошёл скрипач в том краю в поисках особенного дерева.
И однажды увидел под деревом птичку с перебитым крылом.
Поднял её, побрызгал на неё ключевой водой.
Птица встрепенулась.
— Что с тобой случилось? — спросил скрипач.
— Я попыталась взлететь до самого неба. А сил недостало, устала и упала, — ответила птичка и заплакала.
Поразили её слова скрипача.
Бережно положил он её за пазуху и поспешил назад в город.
Скрипач позабыл о скрипке.
Он выхаживал птицу, накладывал ей мазь на крыло, кормил и утешал: «Не горюй, поправишься и снова взлетишь, под самые облака взлетишь!»
Скрипач заботился о птице, забыв обо всём на свете.
Из его дома не доносилась больше музыка, и прохожие недоумевали — что случилось, не стряслось ли что со скрипачом?
Только сосед его был доволен.
Сосед этот очень любил есть, а музыка лишала его аппетита. Он считал, что люди вообще назло ему поют и играют на музыкальных инструментах.
И теперь он ликовал — не мешала ему больше скрипка.
А потом поразмыслил и заподозрил неладное: «Верно, замышляет он что-то против меня, иначе, с чего это перестал играть?» — забеспокоился обжора.
Подкрался он к дому скрипача и тихонько заглянул в окно.
Склонившись к птице, скрипач перевязывал ей крыло!
«Плохо дело, — расстроился обжора. — Вылечит он птаху и на радостях день и ночь будет пиликать на своей дурацкой скрипке, снова житья не станет».
И когда скрипач лёг спать, обжора забрался к нему в дом и выкрал птичку.
Проснулась утром птичка и увидела себя в клетке.
Загоревала она, затосковала без скрипача — привязалась к доброму человеку, даже в небо её не тянуло, так не хотела расставаться с ним.
Плакала запертая в клетке птичка.
Горевал и скрипач. В отчаянии бегал он по городу и спрашивал каждого встречного — не видал ли тот его маленькой птички?
— На свете полно маленьких птиц! Твоя какая-нибудь особенная? Укажи приметы, — говорили ему.
— Нет, она самая обыкновенная, только мечтает взлететь в небо, высоко-высоко, — объяснял скрипач.
Прохожие разводили руками и шли своей дорогой.
Скрипач потерял надежду найти свою маленькую птичку.
Решил — нет её в живых, не увидит он её больше.
И вечером, взяв в руки скрипку, он снова отправился на площадь.
Стал посреди площади и заиграл.
Когда он опустил смычок и, усталый, открыл глаза, увидел вокруг себя огромную толпу — весь город пришёл его слушать.
Люди молчали, взволнованные дивными звуками.
Скрипач вгляделся в лица людей и понял; напрасно искал он особое дерево для скрипки — истинную музыку рождает только сильное чувство.
Скрипач теперь каждый вечер играл на площади, и каждый вечер весь город собирался его послушать.
Когда скрипка умолкала, взрослые неприметно утирали слёзы, а дети, придя домой, рисовали в тетрадях яркие звёзды.
А ночью происходило чудо.
Ребята ложились спать, а звёзды срывались со страниц школьных тетрадок и уносились в небо.
Изумлялись астрономы — откуда появляются на небе всё новые и новые звёзды?! Спрашивали друг друга — не знаете, что это творится?
Строили догадки, спорили, но всё без толку.
И тогда договорились по очереди наблюдать за небом.
Сидели ночи напролёт, глаз не смыкали…
Но ведь это лишь говорится — глаз не смыкали, а попробуй-ка всю ночь не отрывать глаз от неба. На миг и у них слипались веки, а звёзды в этот самый миг и взлетали в небо.
И прибавлялось на небе звёзд.
В Маленьком городе теперь все напевали мелодии скрипача. Кроме соседа его, обжоры.
Злился он на музыканта. Злился на весь город и на весь мир. Не выносил он музыку! Не спал, не ел и не пил он от злости.
Всё думал, как досадить скрипачу.
Наконец взял и разбил клетку с птицей — со всего размаху ударил её об стенку. Потом схватил изувеченную птицу и понёсся к городской площади.
На площади люди слушали скрипача.
Он злорадно швырнул умирающую птицу к ногам музыканта и побежал прочь, куда глаза глядят.
Навсегда исчез из города.
Молчали люди на площади.
Маленькая птица умирала, и горько плакал скрипач.
Много-много лет минуло с той поры.
На площади Маленького города и поныне стоит памятник скрипачу. Он держит скрипку, и кажется, будто играет на ней. А на плече у него сидит птица.
Говорят, ночью, когда с неба падает звезда, скрипач вздрагивает, и скрипка издаёт стон. И тогда бронзовая птичка, взмахнув крыльями, взмывает в небо.
Она подхватывает звезду и уносит обратно на небо.
А на рассвете возвращается к скрипачу.
Вот почему звёзд на небе не становится меньше.
Грустный клоун
Странный недуг поразил обитателей Маленького города.
Все хотели обзавестись чемоданами.
Ничего, кроме чемодана, людей не интересовало.
Собираясь выйти из дому, они часами вертелись и крутились с чемоданами в руках перед большим зеркалом. Нет, не себя разглядывали, их волновало, красиво ли смотрится чемодан.
Никто и нигде не появлялся без чемодана.
Друг о друге судили по чемодану.
Страсть к чемодану заглушила всё.
И дошло до того, что человеку, придумавшему чемодан, воздвигли памятник на главной площади Маленького города: великий человек стоял на постаменте-чемодане с чемоданом в руке.
