Четыре в одном. Лирика, пародии, байки Лопатино, Жы-Зо-Па - Софья Сладенько

не пни без дела гриб ногою.

По делу ежели – пинай.

Будь соучастлив к выпивохе,

омой в тазу его стопы.

Не говори, что всё, мол, похуй,

пол-уха шире растопырь.

Погладь личинку на ладошке,

не смей клопу кричать «ату!»…

И снизойдёт тебе на бо`шку

господний чмок за доброту

курам на́ смех

Надо Родиной гордиться, знает это даже птица…

(авт. Владимир Алиханов)

Если курица – не птица, значит клушке не гордиться,

восседая на насесте, достижением страны.

Вот петух – другое дело. И оратор он умелый.

Шпоры кре́пки, клюв на месте, кумачовые штаны.

День-деньской тиранит уши: «Мир насилья мы разрушим.

Наш помёт – российским фермам, ножкам Буша скажем «вон!»

Птичий двор ему внимает, гузки к небу поднимая.

Каждый чувствует, наверно, погружение в бульон.

Победить нельзя державу, где и курица, пожалуй,

перед тем, как скушать просо, крикнет «Путину ура!»

Независимость отметит, правда, в киевской котлете,

а хозяин всех по росту заморозит до утра…

однозвучно гремит колокольчик

…Обозвали мошенником, даже

обещали в психушку меня

отвезти… Что на это ты скажешь,

колокольчиком грусти звеня?..

(авт. Сергей Сорокас)

Потому колоколец печален,

что бубенчики прошлой зимой

отморозил по пьянке случайно…

И с тех пор я мужик никакой.

Стала жизнь моя – полная лажа.

Эх, не брать больше девок в полон.

И бухгалтерша Людка не скажет:

«А Вован-то у нас – мудозвон».

люби, бля!

…Люби меня за немудрящие

Еду, победу и беду…

…За руку, что махала поезду…

…За козьи ножки с папиросами,

За сходство «я люблю» и «бля»…

(авт. Веник Каменский)

В «люблю» и «бля» не много схожести.

Точнее, нету ни фига.

Татуировкою на кожу мне

легли колымские снега.

Чего тут только ни намешано:

победы, беды и бабло.

Люби, покуда я не в бешенстве…

За опозданья и облом.

За молоток, что утром врезала

по пальцу, выкрикнув «подсунь».

И за еду, которой брезговал,

за ковыряние в носу.

Люби за то, что папиросами

я задымила будуар.

За бигуди, за то, что бо́сая

крадусь ночами в мини-бар.

Люби за руку, что махала ей.

И ногу тоже не обидь.

За лобызания с нахалами

люби меня, родной… Люби.

Пушкин отвечает Римской

Вот как Галина Римская обращается к А. С. Пушкину:

И пламенеющей душою

Могу реальность сотворить,

Стихами жить, их есть и пить,

И кто мне нужен – здесь, со мною.

Благоговею, мой поэт,

Тебе поведала секрет.

(авт. Галина Римская)

Вам графоманство душу режет

физиологии подстать.

Стихи решила пить и жрать?

Но срать, увы, придётся тем же.

Секрет твой – полная фигня.

О, как задрала ты меня!

отполированное мужское хозяйство

Оно нe выпaдaeт просто тaк

Оно порой шлифуeтся годaми,

A зaсвeркaeт, то смотри: пятaк!

Нe зaтоптaть чужими сaпогaми…

(авт. Виктор Ергин)

Для мужиков ширинка – не пустяк:

достоинство внутри надёжно скрыто.

Оно не выпадает просто так,

как просо из дырявого корыта.

Ему цена в базарный день – пятак,

когда мужчина выпив, бесконтролен.

Но утром снова с чистого листа:

логин, пароль и марш по сайту троллем!

дорожная история с элементами садо-мазо…

К столбу припёрт и девушкой зачмокан…

(авт. Владимир Алиханов)

Страшнее фильмов Альфреда Хичкока

командировка в Томск… Мне не забыть,

как был до полусмерти я зачмокан

и брошен на обочину судьбы.

И ладно б кем – путаною на трассе.

В новинку садо-мазо для меня.

Сказал, ремень увидев: «Ни фига се!»,

но поздно было что-нибудь менять.

Столб телеграфный стал столбом позора.

Урок мне, дуралею, неспроста…

Обратно ехал медленно, под сорок,

почёсывая шишки от хлыста.

триллер для детей в исполнении Марины Гербер

В депо был угнан паровозик

И первый снег замел следы,

В окне торчащий Денькин носик,

А рядом вьется деда дым.

(авт. Марина Гербер)

Беда подкралась тёмной ночью:

две тени юркнули в депо.

Луна, тревогу напророчив,

нависла зубчатым серпом.

Один преступник был не молод,

имел пять ходок за спиной,

под синью множества наколок —

характер мерзко-шебутной.

Он совратил внучка на дело:

угнать махину в тыщу тонн.

С ангара сбив замок умело

был так всецело увлечён

процессом кражи, что случайно

рукой коснулся проводов.

И не успев пожать плечами:

за две секунды был готов…

И нахрен сдался паровозик?

Кому листва, кому плоды:

«в окне торчащий Денькин носик,

а рядом вьется деда дым».

внутриутробное

О чём ты? Ни о чём?! Едва ли…

Все грозы и мечты – прости —

перед моими пронеслись глазами:

не под ресницами, а теми, что внутри.

(авт. Ольга Юрьевецкая)

О чём твержу? Да ни о чём! Пишу ли,

иль извожу бумагу на клозет:

читателям выкладываю дулю.

Точнее – поэтический презент.

Глаза в желудке – это плод мутаций,

а нос в прямой кишке – не комильфо.

Боюсь, однажды может оказаться:

закупорю ушами свой проход…

Несведущего вытошнит на «клаву»,

но я считаю: вовсе не плохи,

увидеть свет имеющие право,

мои внутриутробные стихи.

наверное, поэты

Мы от рождения, наверное, поэты —

У каждого заложен этот ген…

Но образно сказать про то, про это,

Одним мешает бублик, другим – хрен.

(авт. Вольт Яковлев)

«любовь» и «кровь» несчастной поэтессы —

веригами на худеньких плечах.

Поглощена мыслительным процессом,

расчёсывая бублик по ночам.

Весь интернет прояндексив, прогуглив,

устав от мук и проревев сполна,

убеждена, что этот чёртов бублик

для женщины – незримая стена.

Повывелись некрасовы и феты,

для нынешних мужчин стихи – табу.

Пытаясь из говна слепить конфету,

бездумно тычут в кнопки наобум.

Не тяга к рифмам вызывает жажду,

а пушкинские гены в ДНК

ломают жизнь тупоголовых граждан.

Дают приток на сайты Кравчука.

кто-то внутри…

Кто-то живёт внутри, и вот он – бухает!

Кто-то еще сочиняет стихи. Внутри.

Где-то, конечно, сидит и пушистый зая,

где-то внутри, ну, точно же, он сидит!

(авт. Docking The Mad Dog)

Того, кто во мне поселился, похоже, знаю

по длинным ушам, что торчат у меня изо рта.

Тот, с кем вчера мы бухали – пушистый зая.

Объяснять ему смысл бытия – что помои глотать.

Этот пройдоха пробрался довольно ловко.

Всё б ничего, но тревожит один нюанс:

когда он морковкою чавкает без остановки -

рушится мой щелочной и кислотный баланс.

Заяц-то, ладно. С ним справиться много проще,

нежели с тем, кто стихи сочиняет внутри.

Кто круглосуточно рифмами душу полощет,

меня вынуждая сосать валидол и цитрин.

Чую нутром, что и заю поэт раздражает.

Особенно в пик обострения – ранней весной.

Носится по пищеводу в несвежей пижаме

и соглашается в целом и малом со мной…

Полдень. Жара. Раздвигая проход, вылезают,

ворча и беззубо ругаясь, на божий свет -

вечно нетрезвый, грызущий морковку, зая.

Следом за ним – обрыдавшийся недопоэт.

с кем останется она?

За моей спиной Россия…

За моей спиной страна…

Если я не буду сильной…

С кем останется она?..

(авт. Вита Савицкая)

Как подумаю порою,

с кем останется страна,

если вдруг на астероид

зашвырнёт меня глонасс -

моментально дрожь по телу,

в сердце – острые ножи.

Ведь в моём лице потерю

людям сложно пережить.

Кто рванёт с визгливым криком

стихотворную чеку?

Кто ещё споёт безлико

панегирик дураку?

Если хвост поджав трусливо,

из России сдристну на

аппенины и мальдивы,

с кем останется страна?..

На мильон могу поспорить: