Четыре в одном. Лирика, пародии, байки Лопатино, Жы-Зо-Па - Софья Сладенько

как помру – накроет ночь.

Россиянам это горе

и во век не превозмочь.

и где их только ни встретишь…

Плеснулась средь глазастых лилий щучка.

Со свистом утка села в камыши,

Дала совет: «Бери, подруга, ручку,

И что-нибудь хорошее пиши!»

В дымке костра, в пекущейся картошке,

В призывном дивном запахе ухи

И даже в туче мелкой, нудной мошки

Порою летней водятся стихи!

(авт. Надежда Князева 3)

В коровьей, незатейливой лепёшке,

что вляпаюсь в отсутствии бахил,

в таёжном гнусе, в мерзкой мандавошке

встречаются бездарные стихи.

Куда господь их только не забросит,

но рамки неспроста ужесточил.

К примеру, над террасами в Форосе

они примкнули к стае саранчи.

Гудит башка, шумит листва, камыш ли,

витают мысли в запахе ухи…

Но если бы не утка, хрен бы вышли

из-под пера достойные стихи.

разумное, орнитологическое…

Знаю сам, что я бедовый

Зря волнуетесь стрижи…

(авт. Валерий Север-Чинёный)

Проболтался дятел птицам:

выдал тайну обо мне.

И теперь стрижам не спится,

всё судачат в тишине:

«Вы слыхали? Он бедовый», —

крик несётся по лесам.

Беспокойство в птичьем доме,

филин вырвал волоса́.

Разгалделись птицы: «Чё, на?

Кто на Север полетит?

там живёт недочинённый,

недокрученный пиит».

стенания о бескрылье

…не по правилам слушала милая девочка Машу

у которой давно за спиной ничего не растёт…

(авт. Елена Амосова)

Маша горько вздохнула и Лена услышала шёпот:

«У меня не растёт за спиной по одной из причин:

или делаю, милая Леночка, всё через жопу,

или бывший супруг репутацию мне подмочил,

разболтав по селу, что измерив линейкой лопатки,

я по-знахарски в спину втираю яичный желток…»

И заплакала Маша от неразрешимой загадки,

но возник тот же час по крылатым проблемам знаток.

Стетоскоп наложил на упругие перси Марии.

Та сама без стесненья разделась пред ним догола…

Проворчал эскулап: «Мужики-то не зря говорили —

«волосатостью ног компенсировать крылья смогла».

трансформация влюблённого мужчины

Я хочу быть полоской на кофточке,

Извиваясь, бегущей на грудь. Я хочу быть бюстгальтерной косточкой

Иль застежкой, хотя б чем-нибудь!..

И чулочком ажурным на ножке

Да туфлею на узкой ступне.

Ну, хоть чем-нибудь, хоть немножко,

Только чтобы поближе к тебе!!!

(авт. Владимир Иванов)

Мне со страшною силой приспичило

(милый ангел мой, не обессудь)

стать твоею бретелькой от лифчика

и поддерживать тёплую грудь.

Заблудиться в морщинках непройденных

под лопатками нежных столиц.

Ухватиться за малую родинку,

поелозить в районе ключиц.

Зацепиться пикантною кнопочкой

за французскую лайкру колгот,

на застёжке скатиться до копчика

и от копчика – наоборот.

Но действительность много печальнее:

в унижении смят и разбит…

Сорок лет мужику… Зам начальника.

А упал до тампона o.b.

героическая баллада о спасённом котёнке, девчушке и мужском «там»

…Жара, июль и дом горел в деревне

Котёнок девочкин пищал на чердаке.

Мужское там, взыграло, как и прежде

И жизнь спасённая в девчушкиной руке…

(авт. Юрий Валенкин)

Котенок Девочкин (фамилия такая)

пищал, бедняга, на горящем чердаке.

Не так воспитан я, чтоб жалостливо с краю

стоять и пиво дегустировать в ларьке.

Пикантно кутаясь в верблюжье одеяло,

металась девушка семнадцати годов.

Мужское-мужеское там в паху взыграло:

«Вперёд за Родину! За женщин! За котов!»…

От слов любви сентиментальностью растаял

приятно сжатый там девчушкиной рукой…

Мурлыкал Девочкин (фамилия такая).

Я ж, по деревне, зацелованный – домой.

всепожирающая любовь

…В подсвечнике горит свеча,

Интим, подчёркивая встречи,

Коль верить ласковым речам

Быть обещает славным вечер.

Дымится рулька на столе,

Янтарный «Шнайдер» с пеной в кружке, Согревшись и навеселе

Цитирую стихи подружке.

Она смеётся, пьёт «Мартель»

C лимончиком и шоколадом,

Поглядываю на постель,

С хитринкой вожделённым взглядом…

(авт. Джондо Начкебия)

«Свеча горела на столе».

Ты шепчешь мне: «А ну, задуй-ка!»,

но недоеденная рулька

маячит в луже «Бужоле».

Ты намекаешь на постель,

я налегаю на салаты

и выпиваю виновато

янтарный «Шнайдер» и «Мартель».

Неукротимой мне в еде,

все чувства сытости – излишки.

Зачем ты снял свою манишку?

Я не насытилась. Надень!

странное наставление

…В чем мораль? Она прозрачна:

Милый автор, будь хитрей!

Злому быдлу на карачках

Не кажи души своей.

(авт. Ваша Лена)

Мне до чёртиков обрыдла

стынь сибирских городов,

матерящееся быдло,

дефицит морских плодов.

Размечтавшись о кораллах,

океанах и морях,

«ах, как хочется, – орала, -

навсегда застрять в дверях

той страны обетованной

(с ней давно связала нить),

томно нежиться в нирване

и на идиш говорить».

Мне шептали: «Там не страшно,

там раввины с головой»…

Полагала: быдло в Раше,

но и здесь его с лихвой…

Чтобы совесть не запачкать,

я, зажмуривши глаза,

злому быдлу на карачках

покажу прыщавый зад!

мольба о…

Хотя – спасибо! Всё же приютили

Я бед не знал, мне даром всё далось

Но так хочу, чтобы хоть раз… побили!

Чтоб родину почуять удалось!

(авт. Андрей Меркулов)

Где б ни был, в Вашингтоне или в Пизе —

прошу я в ностальгической тоске:

«Нельзя ли, господа, меня отпиздить,

чтоб родину почуял вдалеке?»

Вам не понять, как остро не хватает

той радости, когда вас бьют втроём.

В России психология простая:

бьют, значит любят. С этим и живём.

психопатия

Реминисценция. Медленное погружения в никуда.

Влей мне в глотку уксусной эссенции.

Тебе ведь это не составит труда.

Верно?

Рифмами как рифами по нервам.

А знаешь, ты далеко не первый.

Полоснувший мне острой бритвой по венам.

Да и не последний, наверно…

(авт. Марго Сергеева)

Психопатия.

Вот единственное объяснение тому,

что жизнь опостылела, мать её.

А почему – хоть убей, не пойму.

Кстати, хорошо, что вспомнила:

на кухне уксусная эссенция в шкафу.

Сделай так, чтоб горло было заполнено

мочи в зародыше мою гениальную строфу.

Да не ссы – ты не первый.

И не последний.

Пользуйся, пока разрешаю.

А то был тут до тебя один намедни -

тупой бритвой вены пилил, лошара.

поэтическо-откровенное

Здесь вереница бугорков,

на горизонте ж снова лето.

Чекушка, хлеб, нет мудаков…

и что нам надобно поэтам?

Пусть снова память горло жжёт,

пусть полыхают спиртом строчки,

И хрен вам в задницу, майн гот,

не ставлю я последней точки.

(авт. Владимир Ауров)

Невмоготу от духоты.

Жара. Окно раскрыто настежь.

Прошу камрада снять порты.

Хрен сунул в задницу. Фантастиш!

«Яволь», «майн гот» и «хенде хох»

шептал в порыве наслажденья.

Потом для всяческих лохов

я сочинял в уединеньи

о веренице бугорков,

крестах, чекушках, но при этом

смысл околесицы таков,

что окрестил себя поэтом.

Я обо всём писал тогда.

О мудаках, что спят ночами…

Но, чу! Не спит один мудак.

И это я, как ни печально.

провидица

Сеяли и кое-как, и густо,

Пожинаем свой лишь урожай,

Не нашинковать кочан капусты

Просто так рукою без ножа.

(авт. Римма Поспелова)

Я была когда-то дура-дурой.